Sol&Tude

natal

2011-12-15T15:41:00.002Z

-Este ano também chega o Natal?
Pergunta o menino.
Há ruas e montras iluminadas,
há o fato de um senhor barrigudo,
de brancas barbas e grave riso
que premeia os meninos com juízo.

-Parece que sim.
Diz o pai que tudo sabe.
Que sabe que há séculos, indigente,
entre palhas e com uma estrela por luz,
pregando o amor a toda a gente,
sem roupas, nasceu Jesus.
-O Natal é para sempre.

fatiotas

2011-11-17T15:34:00.003Z

A vida surpreende-me na escolha que faz das linhas com que se cose. E não há rasgão que lhe sobreviva na sua ânsia toda costureira. Cerzindo e remendando. Transformando trapos e farrapos em cordões. Uns com eles se enforcam outros com eles se enfeitam. Outros, ainda, ao cenário se ajeitam, mais vestidos, menos despidos, mais ao léu, mais à moda. A vida, essa, anda à roda entretida, confeccionando divertida muitas e muitas fatiotas. É a moda. São os janotas: mais ou menos idiotas, já se vê!

tão frágeis

2011-10-27T15:38:00.004+01:00

Chegou o tempo da escrita. Vem com a chuva e com o vento forte. As palavras assobiam amor e frio e vestem agasalhos. É vê-las passar de sombrinha e cachecol. Lembram bonecos de pelúcia rechonchudos ou almofadas de penas. São coisas pequenas e frágeis feitas para o carinho de quem as ama. Como eu amo as palavras! Gosto do seu som e divirto-me a juntá-las. Embalam-me o sono e o dia, vestem-me os ouvidos com a sua suavidade. Contemplo-as em frases que ressaltam nas vidraças. Largando mensagens e provocações, numa sensualidade que transcende quem as usa. Passo horas silenciosas a vê-las crescer e ganhar contornos. Um dia hei-de usá-las de uma forma completa. Hão-de sair de mim como sempre quis: interminável torrente de poesia.

coisas simples

2011-10-17T10:30:00.004+01:00

Há uma incontornável ternura em adormecer abraçado enquanto se espera a embriaguez do sono. Surpreendente como a liberdade se manifesta na corrente de dois corpos apertados e não na vastidão de uma cama vazia. As essências concentram-se em espaços confinados. Revelam-se, afinal, tão acessíveis. A modéstia do desejo, do ardor, transporta-nos muito para lá do que um dia acreditámos ser possível. Porque a nossa razão jamais alcançará certos voos. E só quando logramos perdê-la realizamos quão redutora é a sua dimensão.

stuart staples

2011-10-17T10:28:00.002+01:00

Há sinos vibrantes na voz deste senhor.

muda-se o ser

2011-09-26T15:53:00.002+01:00

Há uma fénix que ressurge de um corpo acarinhado. Nasce-se e renasce-se várias vezes numa só vida. Um toque de magia. Um elixir perfeito. Uma perceptível mudança esta que nos traz o amor.

mudam-se as vontades

2011-09-26T15:44:00.003+01:00

A vontade de voltar a casa. A certeza de alguém que me espera. A vontade de parar o tempo com receio que passe depressa. E dizer que tudo me estava guardado. Ao alcance dos meus desejos e da minha realidade. A incoerência de tanta simplicidade. De como a felicidade está por vezes mesmo ao dobrar da esquina.

mudam-se os tempos

2011-09-26T15:17:00.003+01:00

Tanto tempo. Tanta coisa. Tanto de mim e de outros. Confidências, mudanças, desesperos, fracassos e vitórias. Se vos dissesse que afinal a vida muda mesmo num segundo. Se vos confessasse a verdade da porta cerrada e da janela que se abre. Tanto poder nas nossas mãos. E a fé. A força inexplicável da fé.

a time for everything

2011-04-03T10:58:00.001+01:00

Até um tempo para desistir.

nem tudo como antes

2011-03-30T09:56:00.008+01:00

Aqui pelo estaminé onde presto serviço, resolveram misteriosamente devolver-nos o acesso aos blogs e ao youtube mas, em troca, nada de sites de jogos. Snif, snif... Desconheço se se trata de uma moda rotativa, ao estilo agora podes amanhã já não, uma estranha compensação pelos cortes nos vencimentos ou apenas uma temporária distracção. Infelizmente não consigo comentar ou devolver respostas aos comentários e, por isso, nem tudo está como antes. Fiquei sinceramente comovida com a minha primeira (e única) visita por parte do a-bordo (uau! ainda sei fazer linques!) e, impotente para devolver a cortesia pelos meios tradicionais, aqui fica o meu obrigado em forma de post. Se mais alguém aqui voltar, por favor não se sinta melindrado com o meu silêncio. É um silêncio imposto pela ordem monástica que diariamente me rapta para prestação de trabalho escravo e ao qual ninguém me perguntou se queria aderir. Ao cabo e ao resto, e após o crime confesso de só postar em tempo de serviço, poderia acrescentar algumas poucas palavras sobre o que penso desta política informática castradora mas devo evitar emocionar-me em demasia. Sem acesso aos jogos de point and click (os meus favoritos), sinto-me como os mercados mas, infelizmente, só estes preocupam toda a gente quando andam desmotivados.
Queiram avisar-me, suplico-vos, caso seja lançado um novo submachine ou daymare town...

compondo

2011-03-29T09:59:00.007+01:00

Calço as luvas de pelica para manipular, novamente, as palavras. Evito impressões digitais. Marcas indesmentíveis que me identifiquem por entre a multidão. Que pretensão ousar qualquer unicidade na minha escrita! Se os músicos perseguem uma marca inconfundível, misturando cordas, sopros, teclas, precursão e voz, que reduzido é, por comparação, este léxico de que disponho. Jamais as reticências soarão como um violino, no momento preciso em que a última nota morre já no parto do silêncio. Quando a doçura do som e a paz da sua ausência, se reúnem no derradeiro acorde. Se há poemas que são sinfonias ou, ao menos, breves nocturnos, quisera eu alcançar tão divina sublimação. Misturar letras, pontos e ditongos, e na mais íntima leitura, poder fazer chegar uma melodia. No inesperado ribombar de um til, trazer a chuva numa sucessão de sibilantes, e deixar que o desmaio num regato se fizesse entre is e às de fresco espanto.

apelo

2009-07-07T17:21:00.002+01:00

Hoje adormeço mais feliz. Consegui arranjar uma casa para uma linda gatinha abandonada de pêlo creme e fantásticos olhos azuis. Falta-me dono para o orelhas... gatinho preto muito, muito meigo e dono de umas fantásticas orelhas arrebitadas. Alguém precisa de um amigo?

ignorância

2009-06-18T10:32:00.005+01:00

Cultivar a rendição. Perceber no corpo a possibilidade do vôo livre através do desapego. A agricultura da vida medra em solo frágil e o amor é o adubo biológico em tempos de guerra química. As sementes da paz fazem o pão consagrado à salvação e a ceia não é só dos escolhidos mas dos aleatoriamente sobreviventes. Nem só os bons. Nem só os iluminados. Sentar-nos-emos à mesa e olhar-nos-emos curiosos perante a perplexidade da escolha. Como antes - o justo e o ladrão. Bastará porventura o arrependimento?
Quem dera não houvessem inevitabilidades e o percurso do crescimento fosse conduta de água cristalina isenta de sangue e dor. Nem a verdade nem a lógica. Nenhuma me é dado alcançar. Como a dança do junco rendido ao vento que abraça a divina transparência que o faz balouçar. Que sabedoria tão plena é esta que conjuga a aceitação com o conhecimento? Como poderei eu alcançá-la?

modas, impedimentos e teoria da conspiração

2009-06-04T14:57:00.008+01:00

Os já não tão jovens leitores que, como eu, pertencem à categoria dos entinhas, recordar-se-ão por certo de que, quando éramos miúdos, se praticava com fervor e quase displicência a amigdalectomia. Por dá aquela palha, zuca! Extraíam as amígdalas ao pessoal miúdo que assim se via em casa a papar gelados com fartura. Eu, por sorte ou infortúnio, padeci de amigdalites em série, com direito a injecções regulares de penicilina - a célebre trilogia do penadur - febrões e outros incómodos associados sem que o meu pediatra se comovesse e me enviasse à faca. Dizia ele - creio hoje que pleno de razão e sabedoria - que se cá estavam é porque faziam falta, funcionavam como filtro para que a infecção não descesse goela abaixo indo provocar inflamação em zonas mais internas e de difícil cura. Estes eram os tempos e as modas.
Dá-se agora o caso de, no outro dia, ter sido atacada por mais uma dor insuportável provocada por uma crise de vesícula. Interrompi os meus trabalhos de diligente funcionária e dirigi-me ao centro de saúde. Fui atendida com bastante prontidão e revisitei a maca onde, já no ano transacto, estive igualmente estendida pelo mesmo motivo a receber soro com analgésico. Após meia hora de chuto para a veia, fui de novo à médica que me confronta com a sua solução para o problema:
- Ouça, porque é que não vai agora mesmo para o Hospital para lhe tirarem a vesícula? Isso não está aí a fazer nada! É uma intervenção facílima e amanhã já está em casa.
Lá lhe expliquei que não podia, que não me dava jeito e que, na verdade, tinha de me despachar para ir buscar a minha filha à escola.
A médica olhava para mim estupefacta, como se não fosse credível que alguém perante tão maravilhosa proposta de intervenção cirúrgica, preferisse ir buscar a filha à escola. Consegui safar-me, fui buscar a miúda, fui para casa fazer o jantar e a pensar com os meus botões que àquela hora podia estar repimpada numa cama asséptica, a ser escortanhada por um qualquer cirurgião provavelmente sem direito a exames prévios que apurassem da necessidade da extracção do órgão em causa.
Estou convicta que isto há-de ser uma questão de modas. Da velhinha amigdalectomia passámos com igual paixão e vigor para a colecistectomia videolaparoscópica. Uns furinhos e já está!
Para terminar, cingindo-me com rigor à enumeração em título, falta-me a referência à teoria da conspiração. Que fazem os hospitais com tanta vesícula abortada? Quem ganha com isto? Neste País alternativo nenhuma hipótese é de descurar e receio que a minha pobre vesícula pudesse estar hoje a ser exportada através de alguma suspeita rede de tráfico vesicular. Com que fim? Sei lá eu, mas aposto que há-de uma nova iguaria requintada para esses gastrónomos destemperados e sedentos de novidades que são os asiáticos! Ufa!

crónica

2009-06-02T15:06:00.006+01:00

Nada há no dia-a-dia que se conte. Não há história, nem memória ou poema. Talvez uma ténue lógica de crescimento, de (re) evolução. Porque volto então? Nem a saudade, nem a pena ou a nostalgia. Porventura o medo de me esquecer do que em tempos me identificou. Ou a curiosidade de perceber o que ainda me define. Sou a que tentou de forma fútil tantos caminhos, sem a maturidade para os amadurecer com seriedade. A que ficou pela rama das escolhas por nunca ter encontrado senão um fugaz entusiasmo. Aquela em quem reina a doentia preguiça, a indolente apatia dos que nada sabem fazer. Fugiram-me os sonhos ou troquei-os a baixo preço pelo vencimento mensal. E nem sequer me pesa nada disto. Porque nem sonho algum chegou verdadeiramente a fazer-me suspirar. As metas, mais que luta, exigem persistência, férrea vontade, duro trabalho. Sou a funcionária do sentimentalismo em horário flexível e preencho o vazio com mais vazio até que os dias se entupam de rotina e me ceguem definitivamente os horizontes. Matei os neurónios e as promissoras potencialidades com comezinhas desculpas e enfadonhas historietas de amor e vida. Atrapalhavam-me as ideias e a complexidade dos pensamentos. Dificultavam-me a morte precoce e o letal entorpecimento da sobrevivência. Os que não se finaram afogados esbracejam, ainda, neste estertor.

helás!

2008-07-21T16:43:00.002+01:00

Sinto que se aproxima o momento de atingir o meu máximo expoente. Momento em que me calo. A alguns a vida permite o desenvolvimento necessário para que continuem a dizer algo de verdadeiramente interessante. A outros não foi dado o descernimento para que entendam que já não importa o que dizem. Numa estatística mediana fico-me no compromisso possível. Resta-me aprender a sentir-me confortável com esta epifania da maturidade e apagar o ensejo de ser o que não sou.

velho cacilheiro

2008-07-18T17:30:00.002+01:00

Encalhado. Este blogue. No entanto ainda à deriva pelas ondas desta rede unificadora de gentes. Carregado do entulho das minhas palavras despejadas no porão de arquivo. Falta-me a coragem para o pôr ao fundo, deixá-lo engolir as águas mornas do esquecimento até ao glu glu final. Prometo-me regressar ao leme e traçar-lhe novos rumos aventureiros. Haverá ainda alguém para me escutar? O estandarte é definitivo: uma gata ao sol. Os felinos são imprevisíveis, alternam entre escassos picos de agitação e a modorra sonolenta dos preguiçosos. Não foi à toa que escolhi a minha bandeira. Vamos lá pô-la então à bolina a ver onde me levam os ventos.

entalão

2008-05-21T15:21:00.006+01:00

Esqueci-me do dedo na porta, mas ela não se esqueceu do meu dedo. Rejeitou-o das suas finas entranhas, deformado e dorido. Agonizante. Agora que ele me dói, dou-me conta do trabalho mudo, surdo, discreto que normalmente desempenha. Os seus companheiros, receosos de semelhante destino, hesitam penitentes segundos antes de qualquer tarefa. Eu presto-lhes a homenagem devida pela dificultada sincronia e salvaguardo o pobre desvalido de qualquer esforço consciente. Um dia, quando for eu o dedo em falta, assim será, mas tarde, tarde demais.

além de ti

2008-04-14T12:09:00.004+01:00

Despertas-me da sonolência para a irrealidade.
Eu faço desenhos na tua mão para te acordar de um desejo adormecido,
- é bom encontrar-te quando já não tenho medo de mim -
serás sempre, eternamente, a exacta definição da minha felicidade.
Porque não alteraria uma só das tuas fragilidades,
porque foste, por inteiro, concebido à minha medida.
O que quero jamais irá além de ti.

the bucket list/nunca é tarde demais

2008-04-04T14:47:00.004+01:00

Acordo com o espanto engasgado. É dia. Dia precoce, jovem e entusiasta. A temperatura empurra os edredões aos pés e os pés ao tapete do chão. Depois a água corrente e a lenta consciência que se instala. Passou tempo demais. Digo demais pelo aproveitamento deficiente dos dias, pela patética constatação das marcas irrefutáveis dos anos. É possível envelhecer em busca da adolescência. É possível atrapalharmo-nos com a rotina, confundirmos o quotidiano com uma existência. Possível é tropeçarmos na morte e ouvirmos o curto assobio da nossa melodia. Adormecermos quietos e acordarmos com o espanto na garganta. Há mais um dia. Dia precoce, jovem e entusiasta. Mas como fazê-lo diferente?

monólogo

2008-03-17T14:48:00.006Z

Claro... de entre todos, de todos sem excepção, a tua devoção é a mais sincera e a promessa dos teus beijos a mais cálida e agitadora.
Mas que queres?, se o silêncio me empurra até ao fundo do meu passado para que o enterre eficaz e terminantemente. Não, não creio que seja mentira. Talvez uma omissão, uma desculpa, a piedade. Se tu, que praticamente só me adivinhas, descobres a verdade no meu hálito, que direi eu a mim própria para me negar ou mesmo convencer?
Não lamentes nunca o acesso que te nego à minha torre. Pois se é a tua sorte. A chave, transviada nas mãos de um outro louco, evita-me a loucura. Seria eu, não vês?, culpando-te a ti, aos outros e ao mundo do que jamais lograrei esquecer.

ao pôr do dia

2008-03-17T14:09:00.006Z

Não faço sequer a diferença. A estrada, que em socalcos desvia num beco, não traz surpresas. Abandonei as mãos ao vento e a sombra, à sombra maior das arcadas. Os bolsos virei-os de banda, ao avesso, para que não percam tempo a pedir-me o que não tenho. Enfiei o rosto abaixo da linha cómoda dos ombros como se houvesse algo a temer - mas nada! - nem sequer os incómodos de uma estrada que termina abruptamente. Quando fixar a parede suja, altiva, viro-me conformada para trás. Não se hão-de ver tijolos vermelhos e velhos nos meus olhos. Talvez o pó na ganga coçada pelo uso de anos ou os rasgões propositados nos meus sentimentos. Escolhemos estas coisas. Eu?, eu não faço sequer a diferença de deixar esbater o meu corpo na poeira do caminho. E as mãos com as palmas amplas e abertas a arranhar os interstícios de uma parede de tijolo. E agora já não sei o caminho de regresso pela estrada das arcadas sem luz...

o amor

2008-03-13T10:44:00.005Z

Voltou três, quatro vezes ao coração dele. De todas lhe disse a verdade: amava-o o melhor que sabia. E uma vida inteira ensinara-a a saber quase tudo sobre o amor - nobre e democrático sentimento de amiúde confundido com a posse - o suficiente para saber que era desprendimento, dádiva, contemplação. Por ali ficara a olhar o seu amor, a desejar-lhe os mais íntimos e suaves contornos até ao limite da fé no não retorno. Quando quase vencida partia por algum tempo. Regressou três, quatro vezes ao coração dele. Com a verdade nos olhos: amo-te! amo-te! Quase gritando: não me ouves?
De que lhe adiantava que a ouvisse?! Até perceber que o amor não precisa de retorno. Uma vida inteira para aprender uma simples lição: O amor não é feliz, é só perfeito.

o meu cartaz

2008-01-24T10:14:00.000Z

O sol, essa gratuita publicidade à vida, apanha-me um sorriso desprevenido e projecta-o no meu peito. Tenho um coração a gargalhar. Tenho vento nos pés. Tenho vergonha desta ousadia de viver intensamente e vaidade na vida que me preenche. Evito despropositadas invejas - como invejar o que todos pertence? - e cerro a liberdade no meu bolso de peito. Só mais logo a verei despontar em cravo perfumado. Como esconder da realidade esta força que me acontece? Se os meus olhos anunciam em cartaz, um brilho de fé?

casa fechada radiografias à tranca

2008-01-15T15:21:00.000Z

Os homens têm uma certa tendência a complicar tudo quanto se lhes afigure semelhante a um processo mecânico. Algo nos genes masculinos, mesmo nos mais inábeis no que à mecânica se refere, clama por uma chance de aplicar uma lógica qualquer, a que nós, mulheres, somos completamente indiferentes.
Chamava eu um amigo para me dar uma ajuda perguntando-lhe, o que de resto lhe pareceu um absurdo, se tinha uma radiografia que me pudesse emprestar. Apesar da sua estupefacção, lá compareceu à minha porta armado de uma fotografia de raio x às suas vértebras, ainda meio desacreditado do destino que eu lhe pretendia emprestar. Confrontado com o meu drama pessoal - eu acabara de fechar a porta da rua com a chave por dentro - e não satisfeito pelo primeiro erro grave que cometeu de imediato ao recusar à minha filha o acesso à sua radiografia alegando, jocoso, que tinha vergonha porque estava nu, ofereceu-se, amavelmente, para tentar levar a cabo a tarefa que eu lhe propunha: tentar abrir a porta fazendo passar a radiografia pelo trinco.
Aí começou a complicação masculina habitual: porque o trinco era um triângulo e de forma que a radiografia tinha que entrar enviesada, porque a parte arredondada do triângulo estava para dentro, porque o ângulo de curvatura da dita tinha que ser transversal- ou seria oblíquo? - ao trinco, e o diabo a sete. Já o rapaz suava e tinha o casaco pendurado na porta do elevador quando eu, vendo o seu desespero, resolvi ir a casa da minha mãe buscar a chave suplente que lá tenho guardada, consciente, todavia, de que de nada me serviria uma vez que a outra chave estava por dentro. Mas, pensei eu, o importante é retirar o rapaz daqui antes que ele comece a desenhar no chão os planos de ataque da radiografia ao filho da mãe do trinco. Regressados de casa da minha mãe, já com a chave suplente na mala, tentei abrir a porta e, tal como eu esperava, sem resultado. Aí passei-me! Fazendo ouvidos de mercador aos reparos masculinos sobre a forma como eu metia a radiografia na frincha da porta, enfiei a dita à bruta, puxei com força para baixo e... voilá!, a porta abriu-se.
À cautela, resolvi guardar a radiografia, para futuras necessidades, no porta bagagens do carro. Dado o atraso da hora, o meu prestável amigo foi buscar o filho para jantarmos todos juntos. Quando finalmente nos sentávamos à mesa com uns hambúrgueres à frente, sai-se a minha filha para o filho dele:
- Sabes que a minha mãe tem uma fotografia do teu pai todo nu?
Não sei o que foi mais engraçado, se a cara do pai se a cara do filho ou se a cara da minha filha deliciada pela reacção que conseguiu provocar. Uma coisa é certa, as costelas do rapaz ainda estão no meu porta bagagens e, se algum dos meus leitores se vir em similar assado, é bem vindo a reclamar os meus préstimos porque, apesar de não perceber nada de mecânica, levo jeito em arrombamentos.

antes de ir

2008-01-10T10:10:00.000Z

Lê-me um conto. É outra maneira de pedir de um abraço. Eu abro o livro na primeira página, tomo o lugar vago ao teu lado e, entoando fábulas, adormeço a necessidade que sentes. Escorrego nos parágrafos enviesando a história em largos godés que ultimam o teu sono, apresso-me ao final e ao baixar das luzes, para que a noite vença o cansaço do dia e o afago da prosa te envolva nos meus braços mornos. Pouco mais sei fazer por nós do que admirar os detalhes das vírgulas que te sossegam ou as interrogações constantes nos teus olhos firmes. Nem as respostas mais directas satisfazem as reticências em que te demoras propositadamente, atrasando a inevitabilidade de um sonho tão mais amplo que o meu. Quando arrasto os pés no corredor, entreabrindo a porta que nos separa, divido o meu peito em dois, para que a melhor parte de mim te embale e te ensine a transpor os sobressaltos de um quarto escuro. Antes de ir espreito uma vez mais a tua respiração rezando ouvi-la eternamente.

fumar, fumar!

2007-12-19T14:49:00.000Z

Ando há algum tempo com vontade de deixar de fumar mas esta nova lei não me ajuda nada. Politicamente esta é a altura menos propícia para deixar este vício. A nova legislação apela à exibição dos cigarros, das baforadas cinzentas de fumo, à saudável ostentação do catarro e dos dedos e dentes amarelecidos. Apetece-me deixar cair a cinza e apagar a beata no novo diploma legal e espremer o alcatrão que acumulo há anos nos meus pulmões na cara deste Governo. Aliás, se eu não fosse já fumadora, este seria o momento adequado à minha iniciação tabágica.
Não posso fumar porque prejudico os outros mas posso andar de automóvel expulsando alegremente gases para a atmosfera, desde que ponha o cinto de segurança, claro! Porque se não puser o cinto também prejudico o Sistema Nacional de Saúde, certo? Já se fizer um aborto nem sequer pago taxas moderadoras!
Como é que pretendem que eu deixe de fumar neste ambiente poluído de incoerência? Quando é me vão proibir de comer chocolates? Ou de dar uma queca sem pagar IVA à taxa legal aplicável aos produtos de luxo?
Alguém, cujo nome não recordo, disse uma vez sabiamente que um povo que aliena a sua liberdade em troca da segurança não é merecedor de nenhuma delas. Alguns de nós (de vós) serão merecedores destes políticos e desta política que tresanda a nacional fascismo, cheiro que me parece bem mais nauseabundo e prejudicial que o do meu SG ventil.
Por detrás desta cortina de fumo, o cancro que espreita não é o do pulmão mas uma doença revisitada em novos guetos para fumadores e comboios apinhados para campos de desintoxicação. Até que me venham buscar e que não haja ninguém para gritar por mim, deixa-me dar mais uma passa...

querido menino Jesus

2007-12-10T11:50:00.000Z

Neste Natal peço-Te um pequeno grande milagre:

que todas as pessoas de boa vontade, com um cantinho disponível em suas casas e nos seus corações, deixem um pouco o seu conforto de lado, saiam à rua ou vão aos canis e gatis mais próximos, e adoptem um animal de estimação.

Obrigada.

dicas

2007-11-22T10:30:00.000Z

Enquanto me decidia sobre a cor que aplicaria como fundo na minha tela, o telefone tocou. Uma voz longínqua, entrecortada pelos ruídos de uma má ligação, disse: amarelo! - Face ao insólito não me atrevi sequer a responder. Desliguei e segui a ordem recebida. Um amarelo canário alegrou o espaço livre de uma tela A5 e repousou só depois na mesa de secagem.
Instruções para a vida em fases de indecisão não importam de onde vêm. Dirigem-nos apenas para o que no fundo já sabíamos com o conforto adicional de uma voz mais ou menos imperativa, de um ombro mais ou menos aconchegante. É desta forma que se produzem as maiores asneiras da vida a par com as mais primas obras de arte. Eu cá nem sequer gosto muito do amarelo.

a flauta desaparecida

2007-11-05T10:28:00.000Z

A minha filha perdeu a sua flauta. Hoje, logo pela manhã, incumbi-a de vasculhar a escola em busca do instrumento musical que deve levar consigo para a aulinha semanal de música. A história, o seu início, reporta-se à noite de ontem. Na altura de preparar a mochila para as actividades do dia seguinte, perguntei-lhe:
- Melga, onde puseste tu a flauta?
E a melga respondeu prontamente:
- Deve estar na mochila, mãe.
- Deveria de estar sim, mas acontece que não está!
E ela de forma desinteressada...:
- Ah, então não sei! Será que me esqueci dela na escola juntamente com o casaco?
Recordada de forma abrupta do maldito casaco que passa mais tempo na escola do que em casa, explodi!
- Pois ficas a saber que se amanhã não encontrares a flauta e o casaco, ficas uma semana sem ver televisão! Percebeste?
Ela percebeu. De resto não me posso queixar da falta de entendimento da minha filha, tanto que retorquiu com prontidão:
- Então e se eu achar só o casaco?
Temporariamente desarmada olhei-a com olhos de fogo e expressão de raiva:
- Basta que não encontres um dos objectos para o castigo ser uma semana sem televisão. Estamos entendidas?
- Não é justo mãe! Até porque o casaco eu calculo que esteja no cacifo. Já a flauta não faço mesmo ideia onde possa estar. Se eu conseguir trazer o casaco o castigo deveria ser menor, não achas?
- Não, não acho! O problema é que tu não sabes tomar conta das tuas coisas e enquanto não aprenderes e ser responsável ficas de castigo!
- Mas então não era só uma semana?
- Como? O que queres dizer com isso?
- Ora, se eu vou ficar de castigo até aprender a ser responsável isso vai levar mais que uma semana... Tu sabes bem que eu volta e meia deixo umas coisas na escola...
Restou-me aquela saída autoritária de quem já não tem argumentos:
- Estamos conversadas! Amanhã quero a flauta e o casaco, caso contrário: uma semana sem ver televisão!
Ainda a ouvi dizer qualquer coisa como "então e agora posso ver um bocadinho ou isto já conta para o castigo?".
Fugi para a sala antes que ela me obrigasse a fazer a planificação detalhada do castigo e a calendarização dos dias de privação televisiva.
Hoje fui deixá-la à escola e, como de costume, entrei com ela. A tipa foi a correr ao cacifo e ergueu o casaco azul no ar de forma triunfante!
- Cá está ele! Vês mãe? Ele fica sempre aqui!
- Pois, agora só falta a flauta...
Ela baixou ligeiramente os lindos olhos azuis e disse numa surdina:
- Vamos lá ver o que é que se consegue...
Beijei-a na testa e vim-me embora depressa.
A caminho do emprego desejei ardentemente que ela encontrasse a flauta... não tanto pela flauta como é bom de ver... ai, ai!

de casa às costas

2007-10-15T10:10:00.000+01:00

Que estranha esta paz cinzenta que distribuo por mesas redondas de amigos encontros. Ou os caixotes despidos à espera de uma mudança. Quedam-se tranquilos como desconhecendo qualquer agitação. E eu, sabedora do turbilhão que me aguarda, sou como eles, embevecidamente estática, saboreando o virar das horas tranquilas, impregnadas do silêncio que antecede a tempestade. Talvez porque saiba perdoar à vida. Ou porque lhe encontro um oculto sentido. Ou porque tenha crescido nesta ausência de acontecimentos. E como me apazigua estender a mão, perceber da minha imunidade ao ódio e ao desalento. Enquanto sonho com novas janelas. Com o merecido repouso do cansaço que me espera. Neste interlúdio de aceitação, dou-me conta que a minha alma transpira de fé. De como aprendi a olhar o vazio como promessa. Ou a pintar a paz numa caixa de cartão.

uma bucha

2007-09-25T10:42:00.000+01:00

Há uma bucha responsável pelo meu estado alterado de nervos. E, diariamente, rogo-lhe pragas sobretudo matinais. Ontem muni-me de uns comprimidos naturais anti-stress e de um chá relaxante a ver se consigo lidar melhor com a situação. Travo com ela, de há algum tempo a esta parte, uma guerra fria. Sim! e aqui reside o principal busílis da coisa - tratar-se de uma guerra fria. Eu gosto de guerras acaloradas, de quentes confrontos, no amor, na amizade, nas batalhas e... no banho... Ora, a estúpida da bucha, manifesta o seu lado mais malévolo de forma intermitente, inconstante, cobarde, ora escondendo os seus propósitos mais infames de me destruir a razão ora me surpreendendo com pequenas mas gélidas agressões.
Não faz muito tempo, tinha eu decidido pôr cobro à coisa de forma definitiva, quando a dita bucha, no que julguei ser uma atitude de clara desistência, deixou de me massacrar com as suas intervenções ridículas e despropositadas e, ajuizei eu então, pensei estar a questão terminantemente resolvida. Ah!, como pude ser tão ingénua! Deve estar-lhe na massa ou na falta dela! A gaja contra-atacou! Pensei em ignorá-la, votá-la ao mais completo desprezo, prosseguir impávida a minha rotina diária mas a verdade é que não consigo. Ela dá-me conta do juízo. Bucha idiota!
Hoje, quando saltei para a banheira, olhei-a de lado e pensei: vamos lá ver como é que te comportas. Encontras-me preparada minha grandessíssima besta, estou muito mais calma à conta do cházinho e dos comprimidos de passiflora... Abri a torneira até a água quente jorrar mas, na hora h, na hora precisa em que a bucha deve permitir a passagem da água da torneira para o chuveiro de mão ela voltou-me a falhar! Acabei o meu banho com água mais que tépida, sequei-me no meu toalhão turco e dirigi-me convicta à minha limitada caixa de ferramentas. À falta de chave inglesa, armei-me de um martelo e, já cega de raiva, espetei-lhe duas fortes marteladas nos cornos. Tenho a certeza que agora já não me incomoda porque, cá comigo e nestas situações, quando não vai a bem vai a mal e pela bucha pagou a torneira. É sempre assim nesta vida ingrata, paga o justo pelo pecador. Bucha de merda!

a alquimia das palavras

2007-09-11T11:17:00.000+01:00

Alquimia Verbal é o processo de transformação das palavras rudes em doces vocábulos. E eu, aprendiz desta doce alquimia, surpreendo-me com o sucesso dos meus esforços. Ainda não chego aos calcanhares de um vulgar protestante talvez por não entender o praguejar como ofensa divina e assim não recear o juízo final de um Deus politicamente correcto. Na verdade, o gajo mais bem formado que já conheci, alternava em catadupa cabeludos palavrões entre meias palavras e isto, erradamente suponho, sempre me fez conceber uma imagem divina mais brejeira. Um Deus de quartel. Um Deus que, entre duas fortes palmadas nas costas, nos diga numa gargalhada:
- Lá te safaste de ires bater com os costados no inferno meu ganda cabrão. Provaste que és um gajo porreiro e por isso não vais assar os tomates na fogueira do cornudo.
Sempre admirei esta torrente espontânea de palavras. Pratiquei-a sobejamente com resultados quase brilhantes - digo-o sem modéstia.
Contingências da vida lograram no entanto colocar-me no tortuoso caminho dos eufemismos. E, qual elefante em loja de cristais, dou por mim a ensaiar os passos da diplomacia linguística. Agora, uma quase Morgana do abecedário, ouço-me dizer: Entendo as tuas dificuldades e agradeço a ajuda que possas dar. Quando na verdade estalava no meu peito: Ó forreta dum caralho mete os dez euros no cu!
Olho-me ao espelho e nos meus olhos ainda chispam impropérios mas na minha boca senhores... são rosas, meu Deus, são rosas!

como um gato

2007-08-23T11:03:00.000+01:00

A espera pode ser rodeada de atenções. De cautelas. Constante vigília de fatiga. Barricada à margem da vida que se desenrola indiferente a quem se esconde. E não há momento apropriado que o futuro nos reserve. Só o esgar do tempo que nos escarnece porque ele acontece a cada segundo e em cada segundo acontece o irrepetível. Quando os músculos finalmente se distendem num salto de coragem perdeu-se entretanto nas trincheiras a jovem elasticidade do corpo. A mais ajuizada forma de esperar é pois sorver repetidamente a seiva do presente, agitando o corpo ao sabor do destino, em lânguidos miados de prazer.

dos detalhes

2007-08-20T15:06:00.000+01:00

Nunca fui dada a detalhes. Colho tudo pela rama. Rápida, abrupta e fartamente. Mas a vida ensina e o percurso é pedagogo, e eu, apesar de aluna desatenta, sorvo o sumo das súmulas conclusivas e entendo, perspicaz (!), que há, afinal, diferenças abissais entre os detalhes. A saber: detalhes gigantes, detalhes anões e detalhes sacanas.
Os gigantes, erroneamente tidos por detalhes, são tão visíveis que toda a gente os topa à légua; os anões, ou detalhes propriamente ditos, apropriados ao gosto dos picuinhas ou de detectives mete nojo; e, oh! Deus meu!, os detalhes sacanas, esses detalhes que só são detalhes para o resto do mundo, que toda a gente desvaloriza mas que para nós, no nosso íntimo, se agigantam e ganham proporção incomensurável. Inviabilizam qualquer relação porque em nós deflagram o escárnio, a mais secreta maledicência e mesquinhez. E por mais que nos sintamos horríveis, porque afinal nada mais são do que meros detalhes, esses detalhes sacanas, esses sacanas desses detalhes, transformam um príncipe num sapo e eu, que quereis (!?) sou alérgica a batráquios!

regresso

2007-07-11T11:03:00.000+01:00

Pela janela entrou a manhã como se fosse habitual. Bom dia!, bom dia! - e era um dia bom para começar. Panela ao lume, ventre na pedra mármore e pés agrilhoados em chinelas de tiras. Hoje, hoje é o dia de mudar. Turras de gatos e arfar de cães; malgas de comida, tigelas de água. Pegadas de pó no soalho fresco. Lixívias e detergentes, panos e baldes. Saudades de uma avó morta que repetia estes gestos num quintal de calçada portuguesa. Talvez o seu espírito more nesta bata antiga e no som do amolador de facas. Ou nas ervas de cheiro que despontam do barro, escondendo a terra a que se agarram. E a mão perdida no grande bolso frontal, procurando o lencinho de pano às flores. E ela pequena, miúda, fazendo almoços para bonecas de trapo, escudada pelas gerações de mulheres que lentamente fizeram a revolução. Em quintais semelhantes, com rotinas desprendidas e íntimas das sabedorias do tempo. Agora fazia-se a hora ao bater dos ponteiros rápidos dos segundos. As manhãs já não eram como antes. Quando a saudade raspa os sentidos desta forma áspera, só a perdida segurança de uma infância latente nos segura. Nos identifica. Então é tempo de mudar. Agarrou a manhã como se fosse habitual. Tirou a panela do lume, a barriga da bancada e de pés soltos entrou na máquina do tempo.

the soaked lamb

2007-07-10T11:01:00.000+01:00

Fui surpreendida com a oferta do cd dos The soaked lamb. Na impossibilidade de estar presente no último concerto, o outro elemento que comigo fundou e abrilhanta a claque oficial de Sintra deste magnífico grupo, num gesto de carinhoso altruísmo, alegrou-me as viagens que agora decorrem mais suaves ao som dos blues.

quem espera...

2007-07-02T15:28:00.000+01:00

Teceu os dias numa sala de espera. Num fuso imaginário. Laçando horas e fios de meadas sonhadoras. Aguardou a vez que nunca chegou, entrelaçando os cabelos mais escassos e brancos com os gestos da rotina. Acreditou no dia em que a sorte passaria à sua porta e nesse dia chegou-lhe a morte. Abandonou-se incrédula ao tempo que passara e à juventude roubada entre paredes de esperança. Cruzou os braços à última viagem. A certeza que negara, na gorada expectativa de um vislumbre de amor, era o fim único da sua escusada paciência.

deixem-me voar

2007-06-28T11:30:00.000+01:00

O vento desassossega. Agita as almas das flores. Transporta odores de onde raízes os prendem. A fleuma de um sonho que se eleva além do solo, da terra estática, permite à mais limitada rosa ver o mundo. E que se perca num deserto de areia ou de mar. Prefiro um perfume desmaiado, que morra na duvidosa liberdade de um sonho, que o cheiro intenso de uma imóvel convicção.

a qualquer momento

2007-06-26T11:21:00.000+01:00

É cedo ainda. Vê que há tempo no armazém, por entre os linhos frescos que abrigam o futuro. Só as histórias não coincidem. A que fiz; a que vivo. Uma tecida pela noite, outra tecida ao sol. Tira o pêndulo da prateleira sobranceira à janela e ajeita-o no relógio de parede. Deixa-o correr em frente e verás que não termina. Precipita-se apenas para que te assustes. Assim se testa a tua fé. A minha é como o amor. Insuspeita. Inquebrável. Basta entender o que não morre para se certificar a verdade. Virei buscar-te eternamente ao teu exílio e por isso jamais experimentarás a solidão. Deixa-te dormir um pouco mais. Estarei aqui quando acordares e porque o tempo é circular, jurar-te-ei em falso uma data qualquer. Qualquer uma serve para viver a felicidade. E a qualquer momento podemos chamar presente.

meme

2007-06-25T14:08:00.000+01:00

Asul, cá vai:

Quando não souberes o que queres, começa por identificar o que não queres.

Este foi o melhor conselho que já alguém, um dia, me deu. Foi responsável por uma enorme reviravolta na minha vida. Façam bom uso dele!

volta ao mundo

2007-06-22T11:09:00.000+01:00

Pegou no lenço amarelo e saiu para a estrada. Ajeitou-o ao redor do pescoço e esticou o polegar. Quando o carro parou não soube que direcção oferecer. Escolheu o fim da viagem. Apesar da continuidade. E daí um outro fim. Até se esquecer de onde partira. Quando o presente se impôs ao passado soube que era hora de o retomar, e deu curso ao regresso. Recuperou a moeda do carro de compras. Felizmente levara o saco térmico ou os iogurtes ter-se-iam estragado.

o que foi feito de mim?

2007-06-20T10:21:00.000+01:00

Descubro, entre o medo e a ansiedade, a vontade compulsiva de desenterrar um passado esquecido por entre páginas de livros gastos. A opressão cresce-me no peito como se tivesse interrompido a minha vida por cerca de um longo e inútil quarteirão de anos. A verdade mais simples e transparente que absurdamente afastei de mim: não há muito mais de válido que a verdadeira literatura.

Mergulho com profundidade nas páginas de Austerlitz, de W.G. Sebald.

na arena da vida

2007-06-12T10:07:00.000+01:00

Somos capazes de traçar os dias iguais. A mesma história. Uma linha constante. Pondo o capacete para o que caia de cima e a armadura para o que venha de frente. Ignorando a diferença contentamo-nos com a aventura de acordar. Somos capazes de esquartejar qualquer traço e provocar acidentes. Atravessar a estrada na diagonal até que o imprevisto nos sobressalte. De peito aberto. Sem armas. Rosto franco. Mãos despidas. Pega de caras à noite e à vida. E que ela seja um touro e reaja. Nos dê um coice. A vida a tracejado. E nesta intermitência declarar a constância de um amor. Porque se alimenta da coragem. Dos intervalos da verdade. De permanentes e nus reencontros.

grilo desbocado

2007-06-11T09:59:00.000+01:00

Andas para aí a perder o tempo que não tens, a rever a vida como se fosse um texto. Na busca do rigor da vírgula perdes a emoção de um parágrafo. No último dia tudo darás para reaver as horas desperdiçadas e passarás avidamente à última linha do último romance: aquele que a morte te impedirá de saborear.

parto

2007-06-06T10:57:00.000+01:00

Por dar corpo ao meu sangue, inquieto-me,
entre a busca do perdão
e o meu abençoado testemunho.
Dar à luz é votar à escuridão.

relatório de actividades

2007-06-05T09:35:00.000+01:00

Recomendo-me. Faço o relatório que espelha o interesse que não tenho. Que bom poder gozar nas palavras o que não gozo nos gestos. Uso a linguagem assertiva que mais detesto. Soa bem. Tem um toque do profissionalismo que me escapa e sobretudo do vigor que não me caraceriza. Faço a análise comezinha do senso comum suficiente para o deslumbre dos incautos. Pintalgo as folhas de gráficos roubados que dão o colorido necessário a qualquer apresentação. Uma capa e voilá! É bom saber fazer estas coisas com o distanciamento cínico que merecem. Portanto, numa palavra: soberbo!

solidão

2007-05-28T11:14:00.000+01:00

Ontem, na rua, ouvi um carro a buzinar. Trazia nas janelas uns cachecóis verdes a esvoaçarem à chuva miudinha. Coitado, pensei, não há-de ser fácil viver-se assim! Até encostei para o deixar passar, não fosse dar-se o caso de as buzinadelas não serem de romaria mas antes de uma qualquer aflição. Retomei a estrada convicta de que, de qualquer das formas, tinha feito a minha boa acção de Domingo. No tabelier, por devorar, meia dúzia de pastéis de nata.

tudo ao molho

2007-05-22T15:47:00.000+01:00

A apatia morde-me o calcanhar e eu deixo que o seu formigueiro se alastre até ao total torpor da nuca que me adormece. Barrico-me das opiniões diversas e dos debates acesos. Sei lá por onde vão! Nesta redução metabólica encontro a paz necessária à minha natural arrogância. O sono profundo do mais profundo desinteresse. Uns que roubem, outros que se prostituam, os demais que aldrabem, todos na convicção serena de que contribuem para a nova ditadura do egoísmo. O Benfica não ganhou. Diferente de ter perdido. Mas com isto não há pró-actividade que me valha. Não me contamina o stress moderno nem o estereótipo do corre corre em prol da proximidade da morte. Prefiro as pílulas de giseng, que sempre sou eu que lhes doseio a toma. No demais, entendo que o futuro se adivinha pior do que o passado. E nem sequer sou pessimista. Mas há uma humanidade em busca de uma diversidade que a divirta. E tudo vale. Já lhes cansa a net quanto mais a bisca. Não há ilusões que resistam por tempo suficiente à necessidade global de fuga. Eu cá ainda gosto de jogar às cartas mas já me falham os parceiros. Fico aqui no sofá a ler um romance que me abstraia, pensando com inveja nos que ainda se mexem convictos. Prestando-lhes mais a homenagem da piedade do que a do respeito. Depois disto, um voto de fé: queira o Belenenses dar uma coça aos lagartos.

a portuguesa

2007-05-16T15:07:00.000+01:00

Para que todos, e não só eu, a recordemos. Antes assim, bela e silenciosa, do que ufana e estridente na boca de uma criança de sete anos que, à força da repetição e da maternal paciência, a aprende bem mais convicta da importância da letra do que da assassinável melodia.

I
Heróis do mar, nobre povo,
Nação valente e imortal
Levantai hoje de novo
O esplendor de Portugal!
Entre as brumas da memória,
Ó Pátria, sente-se a voz
Dos teus egrégios avós
Que há-de guiar-te à vitória!
Às armas, às armas!
Sobre a terra, sobre o mar,
Às armas, às armas!
Pela Pátria lutar
Contra os canhões marchar, marchar!
II
Desfralda a invicta Bandeira,
À luz viva do teu céu!
Brade a Europa à terra inteira:
Portugal não pereceu
Beija o teu solo jucundo
O oceano, a rugir de amor,
E o teu Braço vencedor
Deu mundos novos ao mundo!
Às armas, às armas!
Sobre a terra, sobre o mar,
Às armas, às armas!
Pela Pátria lutar
Contra os canhões marchar, marchar!
III
Saudai o Sol que desponta
Sobre um ridente porvir;
Seja o eco de uma afronta
O sinal de ressurgir.
Raios dessa aurora forte
São como beijos de mãe,
Que nos guardam, nos sustêm,
Contra as injúrias da sorte.
Às armas, às armas!
Sobre a terra, sobre o mar,
Às armas, às armas!
Pela Pátria lutar
Contra os canhões marchar, marchar!

diário de uma rainha

2007-05-16T10:56:00.000+01:00

Uma rainha não morre jamais, adormece apenas na memória do seu povo. Ressurge a cada instante nos mais pequenos gestos, no trono que ocupa eternamente. Onde uma rainha tomou assento jamais haverá outrem que se arvore ao seu lugar - para sua glória, e esclarecimento dos que um dia, despudoradamente, ousaram profetizar a sua morte.

segredos de culinária

2007-05-07T15:26:00.000+01:00

Quando a comida for pouca para os comensais carregue exageradamente no sal. Vai ver como chega e sobra. Acompanhe com um sorriso amarelo e sistemáticos pedidos de desculpa.

entretanto neste blog

2007-04-26T15:17:00.000+01:00

Tenho andado a olhar para as fotografias do aniversário da minha filha até conseguir ser-lhes quase indiferente. Já consigo mesmo mostrá-las sem que a baba corra em fio abundante. Falta-me conseguir controlar o sorriso imbecil. Tudo isto faz parte de um duro programa de autocontrole baseado em técnicas esotéricas mistas. Muito yoga e muita meditação. Quanto ao mais, tento também aplicar estes ensinamentos ao sexo tântrico. Devo dizer com algum orgulho, mas sempre com a modéstia que me caracteriza, que já consigo olhar para o meu namorado por mais de cinco minutos seguidos sem lhe saltar ao pescoço e cobri-lo de beijos - facto que ele muito aprecia e agradece, uma vez que assim fica com mais tempo livre para o cinema, livros e disparates afins.
Por tudo isto tenho andado mais arredada destas lides, até porque a felicidade não inspira muito a verve mas, como não há bem que não se acabe, caros e estimados leitores não desespereis!, porque por certo, piores dias virão!

roupa velha sapatos novos

2007-04-24T12:36:00.000+01:00

A vida a correr-te debaixo dos pés, cobriu-te os sapatos de poeira. Lava a sessenta graus os silêncios e as omissões que profanaram os lençóis da tua cama. Calça os ténis com outras meias e vê do dia o que ainda te sobra. Ouve na rádio a metereologia. Há tempo e sobe o mercúrio. Porque tens a sorte da Primavera ter chegado, podes pôr o passado no estendal. Depois, sai à rua, e encontra-me sentada à tua espera a polir o futuro entretida. Muita coisa que podemos repetir. Esse teu olhar apaixonado de quem namora a vida pela primeira vez.

maternidade

2007-04-12T10:27:00.000+01:00

Sete anos na vida de uma gata...

o meu kroko

2007-04-11T23:00:00.000+01:00

Recebi o Kroko no dia do meu aniversário juntamente com as recomendações do médico psiquiatra que o enviou ao meu cuidado. O Kroko estava internado num asilo para bonecos maltratados. Uma alma caridosa fê-lo chegar até mim, confiando a sua (do Kroko) recuperação nas minhas mãos. Hoje o Kroko já se encontra melhorzinho e mais confiante apesar de ainda não o ter tentado separar da sua almofada, experiência que tenho receio possa ser muito traumatizante. Já controla melhor a sua hidrofobia e planeio mesmo dar-lhe uma banhoca lá mais para o Verão. Preocupa-me que lá, de onde ele veio, existam outros doentes que, tal como ele, precisam de muitos carinhos e atenção. Fica pois aqui o alerta a todos os meus leitores.

a verdade na mentira

2007-04-11T22:08:00.000+01:00

Pregar a fantasia para que a realidade se desmonte.
A vida é um lego de peças às cores,
e a espaços todos somos construtores do que nos rodeia
e até do que supomos existir.

Estendemos às nuvens um tapete
e o caminho que se desmente passa a ser quase real
e juramos poder prosseguir para além, muito para além do fim.

Mostramos como verdade, que supostos somos de conhecer, como se alguém soubesse o que se conhece sequer, a maqueta piramidal.

Porque há sempre um topo e uma base nesta nossa primária concepção da construção do mundo.

Porque há necessidade de haver uma rua, um caminho ascendente que se percorra, que se pregue, que se jure, mesmo ainda quando se mente.

sol&tude

2007-04-10T14:39:00.000+01:00

Reaberto o barraco atirou ao mar uma flor já murcha que ali ficou a debater-se até ao total afogamento. Curiosa a forma como fora desaparecendo antes de ser engolida. É assim em tudo o que resiste ao tempo por um tempo. Todas as forças se esgotam. Importante é a semente da renovação ainda que germine tardiamente - diz quem acha determinante a resistência da espécie ao fastio dos séculos. Daquela flor, provavelmente na barriga de algum peixe, far-se-ia uma digestão serena. Pouco provável que crescesse forte rebentando pela boca de um atum que espadanando as águas anunciaria outro Verão.
O toldo espalhava a parca sombra de um meio-dia perdido nestes desvarios. Os olhos procuravam na sombra marcas do Inverno, como se dele pudesse ter sobrado o frio nas prateleiras da sua alma ou algum calor nos ímpetos do seu corpo. Tudo saíra com a prontidão exigível a visitar uma última vez a nostalgia - essa amiga distante que dá nome ao que parece nunca acabar.
A toque de vassoura aprumara o estaminé. Veio-lhe uma voz distante de um barco mais próximo que os demais. Tempo de embarcar anunciava o arrais e os sinos do torreão da igreja. Mais uma vez arriscar-se-ia a flutuar pelos embaraços do tempo na mesma atitude de fé.

o bigode da Odete

2007-03-27T11:05:00.000+01:00

Entretive-me a ver a final da eleição dos Grandes Portugueses com aquela mórbida curiosidade de saber se Salazar seria ou não o vencedor. O meu candidato predilecto era Luis de Camões porque, numa época de espadeirada e descobrimentos, notabilizou-se pelo uso da palavra poética. Mas já suspeitava que, nesta época de encolhimentos e espadeirada, a guerra final fosse travada entre fantasmas mais recentes - comunismo/fascismo - sem quaisquer condescendências para os feitos heróicos dessoutros antepassados.
Salazar ganhou e ganhou com uma margem digna de um ditador, dando um bigode ao Cunhal. A Odete insurgiu-se, ou melhor, passou-se! Eu cá encolhi-me no sofá, não fosse a "senhora" saltar-me do ecrã a fora (a dentro?) e começar a recitar versos na minha sala. É que os versos na boca dela soam a espadeiradas, ou pior, a peixeiradas, nem os Lusíadas se teriam imortalizado na boca desta mulher. E enquanto ela parecia querer despir a blusa (senhores!, mas porquê?) e vociferava sobre a inconstitucionalidade do resultado do jogo ao qual ela livremente aderiu, eu tentava concentrar-me na análise que do mesmo era feita.
A vitória de Salazar – foi dito – foi um voto de protesto. Fernando Dacosta disse que o país prometido em Abril de setenta e quatro falhou. Estamos de acordo, mas é preciso ir mais longe: foi a democracia que falhou! Falhou caída nas malhas da corrupção e nas mãos incompetentes dos nossos políticos e vigaristas. Corremos com as ditas grandes famílias fascistas e temo-las visto regressar e, ao abrigo da nossa impunidade democrática, fundarem bancos e empresas, gerirem com maior avidez lucros e recursos, monopolizarem e crescerem sem obrigações nem contrapartidas sociais. Nacionalizámos e voltámos a privatizar. Rumo ao socialismo tropeçámos no mais que liberalismo e atolámo-nos em desemprego, défices e moderna escravatura empresarial. Adoptámos como religião o culto do privado e excomungámos a função pública como heresia e tudo isto, imagine-se!, na senda da democracia e do socialismo.
Falhou a democracia por termos confundido tudo: valores éticos e morais com fascismo, exigência educativa e escolar com fascismo, costumes e tradições com fascismo, pátria com fascismo. Ao fascismo confundimo-lo agora com nostalgia e à pátria confundimo-la com a selecção nacional de futebol. Confundimos cravos com balas, versos com espadeiradas e achámos que íamos lá com cantigas. Enfim, sermos confusos e trapalhões parece ser o nosso fado!
A Cunhal, como já não lhe bastasse a vida de mártir entregue à causa perdida, ficou-lhe o calvário de ver a sua defesa entregue à Odete Pilatos que, impregnando-o daquela imagem bruta da siderurgia, das camisas de flanela e do proletariado, que ele próprio até nem tinha, o crucificou às mãos do povo de Salazar.
Portugal que mais uma vez se mobilizou da melhor maneira que sabe, ao telefone ou hasteando bandeirolas nas janelas, expulsou Cunhal e preferiu Salazar tal qual um Zé Maria ou as belas e mestres dos Domingos. Termino contudo satisfeita e convicta: quem levou um bigode não foi o Álvaro foi a Odete e "quem saíu da casa" não foi o mestre Cunhal foi a bela loura que há no Sócrates.

os defeitos da poesia

2007-03-21T10:14:00.000Z

A poesia sai das mãos com singeleza
sobe à boca numa estrofe de palavras,
é parasita na cama dos amantes,
vampiriza as mais vívidas madrugadas.

Aflige de beleza o sofrimento,
dissimula com a esperança a verdade,
é de quem padece um sustento,
de quem ama é retaguarda.

A tudo rouba razão e movimento,
aprisiona em seus versos
a eternidade,

que cativa só ganha liberdade,
quando em pranto
a poesia é declamada.

fur - olhos de felpa

2007-03-15T17:08:00.000Z

especial

2007-03-14T11:34:00.000Z

Especial é aquele que no meio do céu em que nascem armazéns se detém no laranja do sol que pela tarde morre. O que na borbulha vê um sinal. O que num gesto destemido confessa a despropósito o seu amor. O que tece o dia novo de alegria e de alegria, que dá o ombro, o colo e acalenta o cansaço. O que carrega as compras do carro pela escada e se sente rico sem dinheiro. O que ouve embevecido a mesma história, o que brinca comovido com a mesma madeixa de cabelo, e que repete a mesma lenga lenga de criança acentuando com ternura as vogais. Aquele que vê a beleza do que amadurece no cimento, e um prémio no livro lido em silêncio no sofá. O que a noite sempre encontra a dormir na minha cama.

aviso

2007-03-12T14:49:00.000Z

A autora deste blog adverte que o uso de adesivos de nicotina prejudica seriamente a memória: quando põe o adesivo no braço esquece-se do cigarro; já quando põe o cigarro na boca lembra-se que se esqueceu do adesivo.

até ao pó

2007-02-27T11:16:00.000Z

Se por acaso o teu caminho vier nesta direcção. Como se eu acreditasse nos acasos. Ou nos destinos. Ou nas sortes escritas no Livro das Coincidências. Quando no final se separam os bons dos menos bons. Ou os maus dos medíocres. Ou mesmo na realidade ou na virtualidade que se lhe opõe. Os opostos ajudam a perceber o que medeia os extremos. Tudo é vontade. Se houver um arbítrio livre em que valha a pena acreditar. Conheço melhor a prisão das condicionantes. As que tolhem os passos na fuga. Chama-se por vezes amor ao sacrifício. Ao medo. Depois dividem-se os traçados: os que julgam fugir - imbecis; os que desistem - cobardes. Tudo é inútil. Tirando a utilidade marginal do prazer. Ou a fé. O que se leva ou traz às costas na vida e para a morte. Levar a aura dos feitos e da caridade ou o jugo da ambição e do laxismo. Colocar aos pés do Julgador as misérias que nos justificam. Quando pela idade consciente acreditámos nos planos de poupança e nas casas de betão. Ou nos filhos que nos substituem os dias. Ou na mão educativa que mudará o mundo. Se por acaso eu acreditasse na liberdade, ou na vontade, ou na utilidade da vida enquanto dura. Como se valesse a pena sermos lembrados. Estudados. Que nos atribuíssem ilações do que nunca pensámos nem dissemos. A porem-me um nome seria "mais ou menos". A mim que professo radicalidade a par com a tolerância! Valha-me Deus!
Se por acaso o teu caminho vier nesta direcção, é o que me resta por esperar, e por isso quase quero que não aconteça. Porque quando tudo acontece acabam os sonhos. Esses narcóticos diurnos ou nocturnos com que empolgamos a existência. Temos que prolongar a imbecilidade quotidiana um pouco mais, e ao menos que até lá possamos emparelhar os nossos passos rumo ao pó para vermes: essa nossa última essência.

o regresso

2007-02-26T14:37:00.000Z

Andei por aí a dizer que a Primavera tardava. Como se tardasse o que é certo. As inevitabilidades são demasiado seguras e só a nossa ansiedade dá dimensão diferente ao tempo. Associamos o relógio ao batimento cardíaco e atrasam-se nos nossos sonhos as andorinhas e a perene estação dos sentidos. Não sem surpresa, entrou-me o mar pelo quarto a dentro, e quase atropelei as vagas na pressa de me recolher ao teu corpo. Fiquei de portadas abertas a adormecer no teu embalo e a ver os ninhos dos pássaros estivais nos teus olhos. Afinal há um tempo eterno de sol e de noites borbulhantes de sossego quando a espera perdeu a razão e o amor acontece num regresso.

lares

2007-02-22T14:12:00.000Z

Há sítios onde se espera a morte. Camas em quartos pequenos com janelas tristonhas. Onde a vida percorre os últimos dias dos corpos presentes. Discretos lugares, discretas pessoas. Viagens últimas, bagagens nenhumas. Cabelos brancos, fragilidades. Oferecem-se carinhos e dignidade nos letreiros, em troca dão-se os dinheiros que compram a cama, o comer, o espaço e a bacia. E a ceifeira tardia que passa numa noite de sorte, leva à morte quem já a quer por mais que seja derradeira e fria.

pontapé de bicicleta

2007-02-15T11:19:00.000Z

Impressionada que estava com uma informação que uma das minhas funcionárias tinha feito, ponderei: devo ou não devo dar-lhe de imediato os parabéns? Optei por fazê-lo já que um elogio, quando sincero, escova o ego e é sempre muito bom de ouvir. Vai daí, saí do meu gabinete empunhando a dita informação e dirigi-me à sua autora parabenizando-a com entusiasmo: esta informação está óptima, excelente mesmo!, sobretudo o português que está magnífico!
A rapariga olhou para mim desconfiada e balbuciou: mas essa informação eu copiei-a por uma que fez há já algum tempo... - O rubor subiu-me lesto às faces e acabei por desatar a rir à gargalhada como recurso para o meu embaraço. Recolhi-me o mais rapidamente que pude para esconder a minha vergonha mas, quando já me preparava para fechar a porta, ainda a ouvi dizer num tom jocoso: sendo assim parabéns para si!

a minha retrógrada moral

2007-02-09T15:36:00.000Z

O seu fundamento:
A gravidez não se interrompe. Finda-se.
Entendo que há vida em desenvolvimento desde a concepção até à morte.
O aborto é a morte produzida, voluntária ou involuntariamente, ao feto que se desenvolve no útero da mulher. Feto este que tem o seu genoma, o seu sangue diferente do da mãe, o coração que bate ao ritmo diferente do da mãe. Tem já em potência toda a individualidade que faz com que cada ser humano seja diferente e único.
A tentativa de desumanizar o feto, de dizer que ainda não chega a ser nada, que não sente, de lhe chamar “coisa humana”, é compreensível. É o mesmo processo que tem servido secularmente ao homem para aniquilar o seu semelhante: O inimigo não é humano, é inimigo; os judeus não eram pessoas, eram judeus; as bruxas não eram mulheres, eram bruxas; os pretos e os índios não eram humanos eram pretos e selvagens.
Este é o grande motivo pelo qual as pessoas se chocam com as fotografias dos fetos de dez semanas que por aí circulam.
É melhor que não saibamos o que está dentro de nós para que o aborto seja menos penoso.

Os argumentos jurídicos:
Face às excepções já previstas na actual lei, o aborto poderá ser praticado legal e livremente em caso de violação, em caso de mal formação do feto, em caso de se tratar de uma menor de dezasseis anos e em caso de constituir a gravidez grave perigo para a saúde física ou psicológica da mãe.
O que fica então de fora? Ficam de fora todos os casos em que a gravidez por motivos económicos, de crítica social ou de conforto não seja conveniente, não seja desejada.
Defendo que o Estado deve ter um papel mais interveniente, no apoio social, económico, na mudança de mentalidades, no planeamento familiar.
Existem dois momentos a distinguir na Lei: o da sua previsão e o da sua aplicação. Por isso não é hipocrisia que, à luz desta actual lei, a pena de prisão ainda não tenha sido aplicada. Significa apenas que a Lei está a ser aplicada casuisticamente e com bom senso.
Face ao actual Código Penal, quem, por exemplo, riscar um carro, poderá ser punido com pena de prisão até três anos. Pelo facto de não se mandar para a prisão nenhum jovem de 18 anos que risque um carro, a lei não está morta nem há qualquer hipocrisia na sua manutenção.
Com a despenalização total do aborto viveremos pois sob a alçada de um Estado, de uma Lei, de uma Justiça, que penaliza os crimes contra a propriedade e relega ao esquecimento, à banalidade, os crimes contra a vida intra-uterina.
Face à actual Lei, o feto tem direitos patrimoniais, ou seja pode, por exemplo, ser herdeiro e deixará no entanto de ter garantido o seu direito à vida.

O feto ficará irremediavelmente sem qualquer protecção jurídica.
A partir do momento em que se despenaliza o aborto a pedido da mulher, estamos a permitir que o direito à decisão de TODA e QUALQUER mulher sem necessidade de invocar qualquer motivo, se sobreponha ao direito à vida de todo o feto.
Passando o aborto a ser praticado a simples pedido da mulher, é ignorado o papel do pai. Se estivermos a falar numa gravidez existente na pendência de um casamento, o pai poderá querer ter o filho, estar disposto a criá-lo em condições favoráveis, mas não será ouvido. O direito da mulher à sua opção, prevalece quer sobre a vida do feto quer sobre o direito do pai.

Dos argumentos sociais e económicos:
Quando se diz que o aborto clandestino é um flagelo parece-me que o que é um flagelo é o próprio aborto e as condições de extrema miséria que algumas vezes a ele conduzem. Todavia entendo que não é a despenalização que vai resolver ou minorar o problema. E porquê?
Se muitas mulheres que são pobres tivessem efectivamente possibilidades de prover ao sustento dos seus filhos, continuariam a optar pelo aborto? Acreditando que algumas poderiam mudar de opinião parece-me que é criminoso que o Estado lhes ponha à disposição o aborto como solução mais fácil e menos dispendiosa. Não deixa de me chocar que continue a existir dinheiro neste País para a construção de estádios de futebol e que não haja dinheiro para a segurança social.
Por outro lado, o aborto que passará a ser praticado livremente, sê-lo-á em estabelecimentos legalmente autorizados. Conhecendo todos nós as actuais condições dos nossos hospitais e serviços médicos públicos, a discriminação prosseguirá continuando as ricas a ir ao estrangeiro ou aos hospitais e clínicas privadas e as pobres a levarem com as listas de espera e com as precárias condições de apoio (Isto caso vivam numa terra onde o actual governo ainda não tenha procedido ao encerramento das maternidades...).
Ou continuarão a optar pela parteira que lhes garante mais rapidez e mais privacidade?
A grande maioria das pessoas quando fala no assunto pensa intimamente no jeito que dá, no caso de uma gravidez indesejada, poder-se recorrer livremente ao aborto, sem quaisquer estigmas penais e/ou sociais para além dos que decorrem psicologicamente do acto praticado.
Ora, este estigma psicológico que fica à mulher que aborta, é não só resultado da sua natureza feminina que pende naturalmente para a maternidade mas é também resultado de uma educação em que o aborto era encarado como algo de mau, de ilegal, de proibido, com carácter excepcional.
Esta mentalidade será, a meu ver, irremediavelmente alterada com a despenalização pura e simples para as gerações vindouras. O feto já não será vida, ou pelo menos vida humana, será a tal “coisa humana” sem qualquer protecção ou direito a nascer.

Dos argumentos ideológicos:
Sou absolutamente contra a previsão de uma pena de prisão para qualquer mulher que recorra ao aborto. Defendo que a actual lei deve ser revista. Pena é, que o nosso Primeiro Ministro, numa atitude despótica, chantagista e nada democrática, tenha vindo dizer que, caso ganhe o não, a actual lei não será revista.
Entende-se esta posição do Sr. Sócrates:
Vão proliferar as clínicas privadas.
O Estado Português, ao optar pela despenalização, desresponsabiliza-se um pouco mais, afasta-se ainda mais do seu papel de prover aos mais desprotegidos. Às mulheres é dado o direito ao aborto. Como a todos os cidadãos portugueses é reconhecido o direito à saúde, à educação, ao trabalho, à não discriminação sexual e racial, à segurança...

Da minha moral retrógrada:
Uma colega minha que a quatro meses do casamento optou pelo aborto para não chocar os pais e os sogros com a sua barriga proeminente no seu virginal vestido de noiva branco, poderá vir a explicar à filha que hoje tem, que a sua opção livre e moderna pela morte do irmão mais velho deixará de ser penalizada pelos atrasados obscurantistas e retrógrados que, como eu, apesar de pagarem do seu bolso os abortos que aí vêm, defendem que neste caso aquela criança deveria ter nascido.

hamlet

2007-02-06T16:59:00.000Z

Traduzido e encenado por André Gago, posto em cena no Olga Cadaval em Sintra. Fui assistir no Sábado passado. Nada mais a dizer de Shakespeare da sua arte, do seu tino a escrever. Do que vi, gostei assim assim. O André Gago, na pele de Hamlet, engasgou-se umas duas vezes.
Fica apenas a minha sinopse dos momentos altos do intervalo da peça:

Porque na escada se abriu o vazio de um degrau esperado,
e ao pé surpreso acompanhou o corpo cambaleante,
porque o lateral reposteiro não me serviu de amparo,
nem tão pouco, atrás, o meu cavaleiro andante,
culminei em segundos que pareciam eternidade,
de joelho no chão, toda eu prostrante.
Da vergonha do auxílio ao riso nervoso,
dos olhares sentidos e dos adivinhados,
fugi cabisbaixa ao refúgio do assento,
entre lamentos e dores mais rubores disfarçados.
Mais do que o ser ou não ser,
tão famosa questão,
ficou-me gravado o fugaz momento,
em que ao cortinado agarrado, no desespero de queda,
podia-me ter desabado todo o enquadramento,
do pano, da sanefa, da madeira que o abarca,
felizmente não podre como o reino da Dinamarca!

PS: evitem as graçolas porque o joelhinho ainda me dói, certo?

do princípio da igualdade

2007-02-02T15:47:00.000Z

No ano de 2007 compraz-me estar finda a luta pelos direitos das mulheres. Como defensora que sempre me arroguei ser dos mais fracos e desprotegidos, tomarei agora assento no lado masculino da barricada. Confrange-me pensar na impotência do pai que queira ver vingar o seu filho contra a vontade totalitária da mãe que pretenda abortar. Ao que eu cheguei!

filha de jurista...

2007-02-01T14:25:00.000Z

Diz-lhe a tia, enquanto ela se prepara para pintar os azulejos a feltro roxo:
- Não deves fazer isso na casa da avozinha...
Ao que ela prontamente:
- A casa não é da avó, é arrendada!

objectividade socrática

2007-01-31T10:48:00.000Z

... nesta insegurança social por AC.

quem tudo quer perder

2007-01-29T10:30:00.000Z

Poder-se-ia contentar com o normal desenrolar dos dias que, sendo de feição, eram mais sustentáveis que um qualquer futuro mais ou menos definido. Esta lassidão, tão conforme às suas mais íntimas insuficiências, desgostava-a todavia. Ou talvez não fosse bem desgostar-lhe, mas antes o medo de se acomodar ao incerto. Porque lhe faltava o pulsar do verdadeiro conhecimento, faltava-lhe um genuíno interesse pela vida. Calhar-lhe-ia por bem resolvê-la, para que deixasse de constituir um problema.
Senhora de aparentes contrastes, catalogadora assertiva dos alheios comportamentos, redutora dos heróis à categoria de risíveis seres humanos, não se lhe adivinharia no cinismo tamanha e crónica apatia. E no entanto, assim o era. Buscando no outro o que lhe faltava e emprestando o que não tinha, ia intimamente exigindo promessas para forjar de esperanças as suas lacunas.
O mundo era de gente especializada. Especialistas vários. Gente que se ocupava dos detalhes com detalhe, que punha esmero e dava sentido ao que lhe parecia infinitamente aborrecido.
Pela rama, a talhe de foice, analisava o destino das coisas, rematando com esgares de quem sabe mais que o que diz, impressionando com estas reticências as incautas audiências. Porque para tudo era preciso um esforço adicional. Um mais não sei o quê que lhe tinha sido amputado do carácter. E isto, que era o mais irritante que conhecia de si própria, era a essência da sua verdade. Veja-se o que daqui se extrai: uma inegável adaptação às circunstâncias; um arrogante silêncio; um incómodo laxismo; um estuporado facilitismo; uma ansiedade constante entre o que queria merecer e o que julgava ter merecido. E só esta ansiedade, mais do que qualquer coragem, a impelia à descoberta. Conceda-se porventura num desconforto com a monotonia, quando as emoções já se esbatiam e a falta de alegria lhe trazia aos olhos algumas lágrimas de arrependimento. Mas o torpor era mais fácil. E até ao sofrimento é possível haver hábito quando a mudança requer um passo.
Agora, tão perto do que julgava querer, surpreendia-se com as irónicas coincidências do destino. Ninguém que lhe pegasse ao colo, ou que lhe trouxesse ao peito a chama ardente de uma vontade superior. Antes alguém que, como ela, se revolvia em revoltas com o vazio, o mesmo aflitivo desejo do nada, o mesmo imerecimento de tudo. Mas por ele desejava arrastar os pés em conjunto, nas semelhantes e curiosas afinidades. Jurava abismada este amor incompreensível, mas entre o que tinha de real pela primeira vez, precipitava-a o medo ao desejo de um rápido fim.

tabagismo

2007-01-25T17:18:00.000Z

Há muito tempo ouvi uma história que me encantou. A de um velhote que, já na casa dos noventa anos e na última manhã em que acordou para esta vida, soube que seria nesse preciso dia que iria morrer. Vestiu o seu melhor fato e sentou-se na sua poltrona à espera da morte. Ela não tardou. Veio e levou-o de mansinho. Esta é a chamada morte santa. Aquela a que qualquer um ambiciona. Bem diferente da que os meus cigarros e a minha asma me prometem. Mas como de promessas está o inferno cheio, quem sabe se, antes da asfixia final, não haverá um último cigarro de prazer que no meu sofá me transporte ao céu, porque quem fuma com tanta devoção, eu acho que até merece!

umbiguismo

2007-01-22T10:10:00.000Z

Quem me dera ter um umbigo maior! Que me enchesse o ventre e o ego das imagens dos meus perfis. Tão grande e redondo que me apertasse o coração. Que me contraísse aurículas e ventrículos a ínfimas cavidades mesquinhas. Onde o sangue circulasse só para lhe dar a vida. Um umbigo de força centrípeta. Majestoso. Pois quem me dera um umbigo assim! Para que vivesse em função dos seus roncos solitários de auto-compaixão. Para que visse o mundo a girar ao seu redor, e o sol a pôr-se, e a lua a levantar-se, em vénias e solenes continências. O meu corpo marchando à sua ordem. A minha boca matando a sua fome. Ai! quem me dera um umbigo mais à moda. Ostentar-lhe a vaidade pela rua. Passear-lhe os desvarios pelas montras das largas avenidas. Aliviá-lo do fastio dos outros. Acalentar-lhe o digno sofrimento com promessas. Acariciar-lhe as concêntricas e insaciáveis pregas. E cegar, cegar este meu espanto tão cansado que me dói.

a meu pedido

2007-01-17T15:57:00.000Z

Gostaria de que não me multassem por não usar cinto de segurança.

um tempo para tudo

2007-01-12T10:54:00.000Z

Para andar por aí de mão colada na banda do teu casaco, receber o chocolate frio da manhã na tua boca morna, abraçar-te o peito e espalhar nele a minha face, desenhar-te um mapa de beijos no ventre e demorar-me. Voltar a última página de um livro e repensar as coincidências. Dizer que valeu a pena. E recomeçar. Sem a urgência do tempo que acaba. Contar a suspensão dos segundos em sorvos pequenos e guardar as linhas dos folhetos de cinema. Como pode alguém apressar-se entre as sinuosas curvas de um momento que acontece? No hálito fresco das preces dos Sigur Rós?.

"Hún Jörð

Móðir vor sem ert á jörðu, Heilagt veri nafn þitt.Komi ríki þitt, Og veri vilji þinn framkvæmd ur í oss, Eins og han er í þér. Eins og þú. Sendir hvern dag þína englaSendu þá einnig til oss. Fyrirgefið oss vorar syndir, Eins og vér bætum fyrirAllar vorar syndir gagn- vart þér. Og leið oss eigi til sjúkleika, Heldur fær oss frá öllu illu, því þín er jörðin Líkaminn og heilsan. Amen."

"Mother earth
Our Mother, who art in Earth, hallowed be Thy name. Thy kingdom come. Thy will be done on us as it is in you. As you send Thy angels every day, Send them to us aswell and forgive us our trespasses as we forgive those who trespass against You. And lead us not into sickness, but deliver us from evil, because yours is the earth and the body and the health Amen."

com um anjo às costas

2007-01-05T09:58:00.000Z

Ela queria expurgar os fantasmas. Entregá-los à inquisição dos espíritos. Tentou o aspirador sem grande resultado, os gajos fugiam do saco do lixo e deixavam pegadas pelo chão da cozinha. O pior eram os risos. Risos de fundo que lhe martelavam nas têmporas. Lavou tudo com amoníaco até o cheiro de limpeza se instalar nos bancos. À mesa os tipos reuniam a comissão de assuntos urgentes, deixando as correntes pendentes nos mosaicos. Que irritante saber que eles não existiam. Gostaria de os correr à vassourada. Interpunham-se nos momentos decisivos, recordando-a de pechas antigas e dilacerantes. Caramba!, mas porquê logo agora? - quando acreditava que se haviam esfumado com a última vela de cheiro a incenso. Diabinhos persistentes! Puxavam-lhe a barra da saia e entoavam antigas cantilenas. Pôs cravinho no polvo antes de o cozer na panela de pressão. Quando a fervura fez estremecer o apito ela estava ao rubro. Um demónio gorducho afivelara-se ao seu jantar deixando cair por terra um fantasmagórico véu de noiva eterna e defunta. Pensou em afogá-los na grande banheira entre as marcas dos afagos da última noite. Enquanto engoliam as últimas bolhas de sabão da espuma de rosas hidratante, olhou para o seu corpo com alívio. Há lá fantasmas que resistam a tanta sedução?! Recolheu-se à ampla cama de ferro e adormeceu com um anjo às costas.

o dia novo

2007-01-04T14:27:00.000Z

Foi então que remexi no meu corpo em busca de fé. Quando nas ruas tentava perceber um qualquer caminho. Quando os telhados choravam ao sol um Verão imenso, fartos de um calor que eu não sentia. Agradecia à velocidade do tempo quando a noite não fazia nenhuma promessa, acalentando apenas a certeza de mais um dia terminado, na inata sabedoria de quem sobrevive. Depois a alma caleja. Quando transpõe as dores dos sapatos de pedra. E já não soçobra pela manhã quando não festeja a vida. Anda assim moribunda numa pré convalescença. Cambaleante pelas mágoas que lhe infligem até à dor lhe ser quase indiferente. Foi há tanto tempo que nem me lembro do primeiro dia novo. Talvez porque me obriguei ao esquecimento. Talvez porque a raiva nunca me venceu. Ou porque a pedra filosofal da cura é o amor, e esse, a par da fé, nunca chegou a perder-se de mim.

desta nova eternidade

2007-01-02T15:25:00.000Z

Recordo vagamente uma distância dolorosa que venço hoje com a proximidade que me ofereces do teu corpo. Até ao assombro desta nova eternidade. Disseste-me há uma vida atrás que não receava a liberdade. Como nunca recearei o amor. É porque sabes, em verdade te digo, como nós, andam ambos de mão dada.

o urso bailarino

2006-12-21T15:03:00.000Z

Ver uma raposa com umas grandes orelhas de coelho feitas em cartolina ou um elefante com um rabinho de rato feito em fita preta de cetim, é uma coisa mesmo muito estranha e divertida. Começavam a ouvir-se os sons dos primeiros ensaios e toda a bicharada se treinava bastante para o grande concerto de Inverno. Os castores preparavam as madeiras mais sólidas para o palco e os pica-paus faziam os entalhes mais delicados. Os actores passeavam os seus fatos ao espelho e pediam às macacas costureiras os últimos retoques.
Todos os animais se esqueciam das zaragatas de Verão e das discórdias do Outono e trabalhavam em equipa na preparação do grande espectáculo anual. Trocavam-se ideias, recitavam-se poemas, afinavam-se harpas, flautas e violinos, escolhiam-se tules transparentes e rendas coloridas para as dançarinas.
Da família dos ursos não se podia dizer que fosse muito dotada para as artes, ou pelo menos para as artes de palco, mas a Dª Francelina era considerada a melhor doceira da região e era a responsável pela organização do habitual banquete que se seguia ao concerto. Ela fazia as melhores tartes de amora silvestre, os mais deliciosos pudins de morango e framboesa e os mais bonitos e saborosos bolos de pêssego com baunilha. O pai urso tinha muito orgulho na sua mulher e na sua enorme e redonda barriga felpuda. Era tão gorducho que os seus passos lentos e pesados se reconheciam ao longe e era difícil, senão impossível, imaginá-lo a correr ou a saltar.
Todos os dias a Dª Francelina preparava para a sua família opíparas refeições e só ficava satisfeita quando todos comiam muito bem e nada deixavam no prato. Esse era mesmo o melhor elogio que lhe podiam fazer.
Jessica, a pequena ursinha, já ajudava a mãe a cozinhar, mas do que ela gostava mesmo era de fazer colares, pulseiras e brincos com folhas e flores que entrançava em ráfia e fita de sisal. Ela havia recebido um importante convite e nem cabia em si de contente. Era ela quem iria desenhar e conceber as jóias dos artistas e, desde então, passava horas felizes a imaginar trabalhos únicos e diferentes.
Para Rafael, o irmão de Jessica, as coisas não corriam tão bem. Ele não achava graça nenhuma a ajudar a mãe na cozinha, não tinha jeito nenhum para fazer brincos e enfeites e nem sequer gostava de acompanhar o pai nos seus passeios porque ele andava muito devagar e parava em todo o lado para cumprimentar os amigos. Assim, quando se apanhava sozinho, Rafael escapulia-se para perto do lago e deixava-se ficar horas a fio a ver as danças dos cisnes e das garças. Para ele era a coisa mais maravilhosa do mundo e trocaria quase tudo para poder aprender a dançar.
Certa vez caíra na asneira de falar à mãe no assunto e ela havia-lhe explicado que os ursos não tinham sido feitos para dançar. Que as suas patas pesadas e redondas não tinham a graciosidade necessária para passos de ballet e por isso, era bom que ele se deixasse de patetices e começasse a aprender a ser um ursinho a sério e a saber imitar o seu pai na caça e na defesa da família.
Mas Rafael fugia para as margens do lago e era dentro de água, onde os corpos são mais leves, que ele ensaiava piruetas e coreografias imaginárias, e porque os sonhos são ainda mais leves do que o ar, ele sonhava que um dia viria a ser um grande bailarino.
Ora, por esta altura do ano já todos sabiam que papel desempenhariam no espectáculo e, ainda que fossem só espectadores, tinham faixas coloridas para mostrar, palmas coordenadas ensaiadas, gritos de claque divertidos, com que animariam a festa e os seus números favoritos. Só o pequeno urso Rafael andava triste porque nada tinha preparado para o grande dia.
Num belo dia de sol de Inverno, estava o nosso amigo junto do lago, quando ouviu alguém resmungar. Aproximou-se mais e mais e saltou-lhe para o colo um pequeno duende com um ar muito mas muito aborrecido. Era a primeira vez que Rafael via uma criatura daquelas e estava fascinado com o seu comprido gorro de veludo vermelho com uma grande borla de lã na ponta. O duende continuava a refilar e olhava meio assustado, meio zangado, para o focinho preto e peludo do urso.
- Tira-me daqui, urso molengão!
Rafael tratou de obedecer, e colocou o pequeno duende em cima de uma pedra.
- Quem és tu?
- Não se vê logo que sou um duende? Ou achas que sou a tua avozinha? – Perguntou o duende mal disposto.
- Alto lá, não sejas mal educado! – disse o Rafael ofendido com tanta refilice – Porque estás tu tão aborrecido?
- Oh... aconteceu-me uma grande desgraça. Perdi a minha varinha mágica dentro do lago e eu não sei nadar – acabou por confessar o duende envergonhado.
Rafael que sabia nadar muito bem para um ursinho tão pequeno, deitou-se à água e começou a procurar a varinha mágica do duende rezingão.
- Ora aqui está ela! – Exclamou o nosso amigo depois de alguns mergulhos.
- Bem hajas, ursinho, bem hajas! – Disse o duende visivelmente aliviado por recuperar a sua preciosa varinha.
- Olha duende, tu com essa varinha podes fazer magias? Fazer coisas de sonho?– Perguntou-lhe Rafael– É que, já que eu te ajudei, podias ajudar-me tu agora. Sabes, é que eu gostava tanto de ser bailarino!
- Bailarino? Um urso bailarino? Onde já se viu? – E o duende desatou a rir à gargalhada!
Rafael, que já estava farto que se rissem dele e do seu sonho, virou as costas e começou a chorar. O duende ficou preocupado porque, apesar de ser refilão, ele não era mau, e só tinha achado a ideia um bocadinho absurda. Um urso bailarino convenhamos que é uma ideia mesmo estapafúrdia! Pior que um urso bailarino só mesmo um elefante ou um hipopótamo. Mas como aquele urso o havia ajudado a encontrar a sua varinha, e como parecia estar mesmo muito desolado, o duende acalmou-o e pediu-lhe para que ele lhe falasse do seu sonho.
O ursinho começou por contar ao duende que, sempre que podia, corria para a beira do lago e deixava-se ficar a admirar a dança das garças e dos cisnes. Contou-lhe ainda que era dentro de água que ele treinava as suas piruetas e espargatas e que para um urso ele era muito ágil e tinha muita flexibilidade. Já havia muito tempo que ele todos os dias trabalhava numa coreografia de um célebre compositor humano chamado Saint- Saëns.
O duende, admirado com o que ouvia e com a força de vontade do pequeno Rafael, abanava a cabeça de um lado para o outro, fazendo balouçar a borla de lã do seu carapuço como se fosse um pêndulo de um relógio de parede. Claro está que, como toda a gente sabe, quando um duende abana a borla do seu carapuço desta maneira, é porque está a pensar numa coisa muito séria ou difícil.
- E então duende, vais ajudar-me? Vais fazer uma magia com a tua varinha?
- Sim e não – Respondeu misteriosamente o duende.
Mas que raio de resposta era aquela? Sim e não? Estaria o duende a fazer pouco do ursinho? Foi preciso que o duende lhe explicasse tudo muito bem para que o Rafael percebesse porque é que a resposta era sim e não ao mesmo tempo. O duende ia ajudá-lo mas sem usar a magia da varinha. O pequeno duende que agora agitava a borla do seu carapuço de trás para a frente de uma maneira muito animada, puxava pela pata redondinha do Rafael enquanto lhe dizia: anda, mexe-te!
Quando finalmente o duende parou de o puxar, tinham chegado a uma bonita clareira onde serpenteava um riacho de águas azul celeste. As águas eram tão límpidas que Rafael conseguia ver-se como num espelho e pareciam tão frescas que ele nem se atrevia a molhar o pêlo. Em cima de uma pedra lisa, mesmo no meio do riacho, estava pousada uma linda ave de penas tão brancas e de asas tão longas e graciosas que só podia ser uma ave bailarina. O duende aproximou-se dela e estiveram os dois em tão grandes conversas que o urso achou que se tinham esquecido dele. Estava quase a ficar amuado por ninguém lhe ligar importância quando a bela ave se lhe dirigiu e lhe perguntou se era ele que queria ser bailarino. Rafael respondeu-lhe que sim. Disse-lhe que dançar era para ele a coisa mais importante do mundo, que quando sentia a música fazer-lhe cócegas nas orelhas e ela entrava no seu corpo, era como se ganhasse asas e pudesse voar como um pássaro e ser leve, leve como a água que corre ou o vento que sopra.
Então a ave bailarina olhou para o duende e disse-lhe que sim, que iria ensinar o pequeno urso. Rafael abraçou o duende com tanta força que quase lhe amarrotou o veludo vermelho do carapuço enquanto lhe agradecia muito esta grande ajuda que ele lhe estava a dar. E entre um abraço apertado, antes de desaparecer por artes da varinha de condão, o duende bichanou-lhe ao ouvido: Sabes Rafael, não há magia mais forte que o amor.
Nos tempos que se seguiram Rafael trabalhou arduamente com a sua professora, horas e horas por dia até lhe doerem as patas e cair de cansaço. Aos poucos Rafael aprendeu todos os passos de ballet e as piruetas mais arriscadas e difíceis. Apesar de esgotado pelo esforço de tanto treinar, Rafael nunca queria parar e só desejava aprender mais e mais. A professora estava encantada porque nunca tivera um aluno tão dedicado e trabalhador e por vezes quase lhe parecia que Rafael já sabia mesmo voar. Foi por isso que a ave bailarina inscreveu o pequeno ursinho na festa de Natal. Seria o último a actuar e iria dançar o “cisne” do Carnaval dos Animais de Saint-Saëns.
O tempo passou depressa até ao grande dia. Na clareira estavam reunidos todos os animais para assistirem e participarem no espectáculo e nos bastidores a confusão era muito grande. Passavam animais de um lado para o outro, vestindo e despindo peças de roupa, pondo adereços, afinando as vozes, trocando abraços e votos de um bom espectáculo.
O nosso bailarino estava fascinado com aquela azáfama, olhava deslumbrado para tanta cor e entusiasmo que o rodeava e percebeu que todo o seu corpo estava a tremer de nervoso e excitação. Foi então que sentiu uma mãozinha pequena a segurá-lo. Era o duende! Trazia o seu belo barrete vermelho e uma casaca de festa verde musgo de asas de grilo. Rafael ficou contentíssimo de o ver e explicou-lhe que estava cheio de medo de fazer má figura e de não ser capaz de dançar. Se ao menos o duende fizesse uma magia para o ajudar. Então, o duende olhou-o nos olhos e disse-lhe:
- Olha Rafael, lembra-te do amor que tens pela dança e do quanto tens trabalhado e vais ver que a magia acontece.
Aos primeiros acordes do Carnaval dos Animais fez-se silêncio. Rafael pisou o palco, fechou os olhos e sentiu a música a fazer-lhe cócegas nas orelhas. As suas patinhas começaram a querer voar e ele executou as melhores piruetas de sempre. Todos os seus movimentos tinham a graciosidade e a firmeza próprios de um verdadeiro bailarino. Nunca Rafael dançara tão bem. Quando a música acabou explodiram as palmas. A assistência aplaudia de pé como se faz aos grandes artistas. Rafael estava tão contente que lágrimas de felicidade lhe rolavam pelo focinho. Quando deixou o palco esperavam-no os seus pais, a sua irmã, a sua professora e, é claro, o seu amigo duende. Ofereceram-lhe flores e deram-lhe abraços. Afinal era mesmo verdade, não há magia maior que a magia do amor.

Deixo-vos este conto que eu escrevi para a minha filha e os meus votos de um Santo Natal.

a última ousadia

2006-12-18T14:54:00.000Z

Percebi na luz de paz que banhava o Tejo que eras finalmente imortal. A mesma ironia na vida e na morte. Celebraste o dia em que te trouxeram à terra com o seu último aconchego. Para que assim pudesse a tua despedida ser uma festa.

diário de uma hora de almoço

2006-12-13T15:30:00.000Z

Sentadas ao sol num banco de madeira junto à estrada, falámos sobre a essência da vida e o seu equilíbrio. Sair mais cedo do trabalho ou fazer o bolo de chocolate da minha mãe, é o mesmo prato de duas balanças de vida. A dela e a minha. Regozijámo-nos desta sabedoria: nada é mais ambicioso que ser feliz.

um amor que não se constipa

2006-12-12T16:16:00.000Z

Vivo de espaços sonâmbulos. De manhãs irreais. Adormeço com a tua mão no meu rosto já o sol rompe nas cortinas da janela. Mudaria tudo se a manhã jamais morresse. Se o dia fosse sempre cedo e se a tarde nunca viesse.
Mas ao teu lado na rua, a fantasia alastra e embebeda a verdade do dia e da noite. Talvez se menos te amasse fosse real esta vida. Assim há o medo que o amor não resista aos dias iguais. Que não seja feito de carne e sangue. Que seja tão perfeito que não sobreviva. Que seja tão frágil como um anjo e que as suas asas se dobrem e quebrem sem o viço de um sonho.
Trago este amor nas minhas mãos. Mas fecho-as em concha. Como a criança que guarda uma borboleta e lhe tira das asas o pó que a faz voar. Depois, com a noite, vem de mim a voz sábia da razão. E fala-me da liberdade. Do amor que anda na rua ao frio e que não se constipa. Do amor que sobrevive à morte e às manhãs que se sucedem.
Acordo com a tua mão no meu rosto e quero trazê-la comigo aos percalços do entardecer. Para que ao teu lado só sejam sonâmbulos estes fantasmas que o sol mata quando rompe nas cortinas.

rapsódia em verde

2006-12-06T11:26:00.000Z

Há verde pelas ruas e é verde também o cheiro das chuvas.
As heras que trepam ao nevoeiro, sufocam os troncos, húmidos, e os musgos como esponjas coladas nos vidros, são leitos escorregadios de pequenos regatos.
Há verde neste ar que nos pesa, quando se baixa sobre os corpos e telhados, tingindo-os, encolhendo-os às telhas, aos ossos molhados e doridos.
E os instantes de cinza transparente das quentes e breves baforadas, das bocas, das chaminés, morrem em vapores tolhidos.
É verde o ar, são verdes as ruas, é verde também o cheiro das chuvas.
E só às árvores agrada esta agonia porque tingem as folhas desta sede e como gigantes cachecóis abafam-nos com uma vida que pulsa em verde

perfeição

2006-12-04T11:29:00.000Z

Perguntam-me por onde ando, dir-vos-ei quem sou. Porque nem sempre os meus passos mostraram a certeza das minhas confissões. E quase nunca as minhas confissões revelaram certezas. Uma correlação entre a fuga dos meus passos e a procura de uma identidade. Esse despropósito de afirmação, inutilidade que nos leva meia vida. Outra meia vida para entendermos a utilidade do tempo que perdemos. Até à liberdade total do não pensamento. Ao equilíbrio dos gestos. À mudez das palavras e ao discurso dos actos. Ou ao contrário. Tanto faz. Porque sou o que digo e o que mostro. Agora que sei desta unidade percebo os socalcos do caminho e as feridas nos pés. É no alto que se fazem os castelos arrastando as pedras com o esforço dos corpos. Lógica ancestral. Percebemos a infância e porque lá voltamos, para repôr em dádiva o que recebemos. Depois abrimos os caminhos porque o medo está vencido e fazemos felizes os que se acercam. Há mais serenidade do que festa. E por isso à noite adormeço numa prece reconhecida e volto aos sonhos mais antigos. Há duas fases da inocência. A que nos é dada e a que se reconquista. Quando somos o que fomos num só corpo, numa só vida. Vejo em ti metade de mim e em mim que sou finalmente o que fui. Falta muito pouco ou quase nada. Quando puderes regressar ao que és tocaremos o céu.

as marionetas e eu

2006-11-28T11:27:00.000Z

Sim, está bem, somos todos marionetas e o cordelinho da esquerda abre-nos um esgar na bochecha e arqueia-nos o dorso. Pois, a vida é uma merda e a humanidade é outra e não há redenção. E falem-me agora das medidas provisionais e dos objectivos sensatos. E é a guita da direita que nos puxa o pé avante e à ré o braço. E lá estou eu com a estranha mania de que somos pessoas e com ignóbil conspiração da felicidade. E que me adianta negar que rasguei as cordas e os cordéis e que vou por aí, ou por qualquer outro lado, como nunca antes? Sim, está bem, ninguém pode sorrir quando o mundo é de dor e só as lágrimas decoram as faces. E até pode ser que o meu outro cordel se tenha estragado, a tal excepção que está para a regra como eu para o mundo de peito aberto e cabelo desgrenhado. Até pode ser. Dou de barato. Ou na linha de muitos escapou-se-me o parafuso da convenção e sai-me agora o pensamento para a universalidade e para a psicose da vida e do amor. Calhou assim. Ver na chuva a promessa das colheitas e nos meus dias um quase Paraíso. E depois? Até pode ser que chore e que a minha dor estremeça os rios. Mas hei-de estar viva. Eu e este defeito de marchar ao contrário. Com os cordéis entrelaçados em razoáveis incentivos, por-vos-ei num estendal para que um dia quem sabe sequem ao sol.

vantagem de lá

2006-11-21T12:27:00.000Z

O meu amigo Lourenço passou-me a bola para um desafio. A ideia era escrever sobre cinco manias minhas. Acho que não o consigo fazer sobretudo depois de ele o ter feito com tanta graça. Consegui identificar-me na íntegra com o que o Lourenço diz quando escreve:

"mania de stressar com a falta de consciência dos outros
Pomposo, mas significa apenas que me impressiona muito aquele tipo de pessoas que trata os empregados por "tu" ou aos gritos (normalmente sócios do Sporting) ou que estacionam em 2ª fila para beber a bica e aparecem em passo de caracol com o ar mais descontraído do mundo, depois de nos ouvirem apitar 15 minutos, que atendem o telemóvel numa reunião para dizerem que não podem atender, ou que falam aos berros num autocarro em silêncio, impedindo 40 pessoas de dormir ou descansar.
Admiro e invejo muito essas pessoas descontraídas."

O que ele diz é muito mais que uma mania minha, é na verdade quase o resumo de todo o stress da minha existência. Ah, e viva o Benfica!

a minhoca sem abrigo e o pássaro vegetariano

2006-11-20T16:46:00.000Z

Cesária era uma minhoca sem abrigo que arrastava um saquinho com os seus pertences pelos caminhos não alcatroados da floresta. Como não tinha muita coisa de seu, o saco não lhe pesava muito, mas o peso que o saco tinha era o bastante para ela achar que era dona de muita coisa e que dentro do seu pequeno saco estava um verdadeiro tesouro. Por isso ela já se havia defendido com unhas e dentes de algumas minhocas malandras que lho queriam roubar, se bem que isto é uma maneira de dizer, uma força de expressão, já que Cesária, por ser uma minhoca, não tinha unhas nem dentes.
Sem casa nem caminha certa, ela andava com toda a liberdade por sítios onde nunca antes nenhuma minhoca se havia aventurado. Provava folhas e frutos de árvores e arbustos, guardava pequenos pedacinhos saborosos, e só à noite, quando estava escondidinha num lugar seguro, se deliciava com o seu repasto.
Nunca ninguém lhe tinha perguntado porque é que ela não tinha casa nem família, e por isso mesmo, ouviam-se sobre a minhoca Cesária as histórias mais variadas. Uns diziam que ela era má e por isso não tinha casa nem amigos, outros diziam que ela era curiosa e aventureira e por isso corria a floresta, uns achavam que por ela não ter nada não era mesmo nada interessante e outros finalmente achavam que ela era tão pobre que nem valia a pena falar dela.
Isto não era nada importante para a Cesária e nem lhe passava pela cabecinha de minhoca que alguém pudesse falar dela e do que tinha ou do que não tinha. Mas, se alguém alguma vez lhe tivesse perguntado, Cesária diria que a sua casa era a floresta inteira até ao dia em que achasse no caminho um lugar onde valesse a pena ficar e guardar o seu saco.
Estávamos nós já perto do Outono quando Cesária, que sentia o arrefecimento progressivo dos dias na sua pele fininha, deu de caras com uma enorme e apetitosa maçã vermelha. Prontamente ela se decidiu a fazer-lhe um buraquinho para poder passar a noite mais quentinha e abrigada do vento forte. Começou pois a trincar a maçã vermelha muito devagar, com a sua paciência de minhoca, até fazer uma porta bem redondinha. Depois, puxou o seu saco para dentro e adormeceu confortavelmente com sonhos bonitos. Ainda não era bem de manhã para uma minhoca dorminhoca como ela, quando acordou com uns estremeções e um barulho assustadores. Muito alvoroçada espreitou à porta da sua maçã e viu um bico amarelo e voraz vir na sua direcção. Pensando que era o seu fim, Cesária gritou o mais alto que uma minhoca pode gritar: aiiiiiiii!!!! - O que vale é que os pássaros têm muito bons ouvidos e Juvenal arregalou os olhos à procura de quem tinha assobiado tão baixinho.
A pobre Cesária tremia muito, muito, e o pássaro Juvenal olhava para ela curioso – Não tenhas medo! – disse-lhe ele num chilreio carinhoso - E o que tens tu dentro desse saco? Posso saber?
- Ora essa, tenho muitas coisas! Tenho todas as minhas coisas! Mas isso não interessa a um pássaro comilão, pois não?
- É claro que me interessa, senão não te estava a perguntar não achas?
Cesária achou que ele tinha razão. Ninguém deve fazer perguntas sobre uma coisa que não queira saber. E pela primeira vez Cesária despejou o seu saco e mostrou a alguém o que nele guardava. Folhas e pedrinhas de muitas cores, algumas tão brilhantes que se diria guardarem o sol.
- Que lindas! – Exclamou Juvenal verdadeiramente embasbacado – Tens aí um tesouro! Eu no meu ninho não tenho nada de tão belo. Queres conhecer o meu ninho? Anda, anda daí.
Cesária não era tola e sabia perfeitamente que os pássaros comiam minhocas, prendendo-as no bico para depois as engolirem e engordarem o papo. O que Cesária não sabia era que Juvenal era um pássaro diferente. Juvenal era vegetariano e alimentava-se só de folhinhas e frutos porque tinha muita pena de comer os pequenos bichinhos como as minhocas.
Está-se mesmo a ver que Cesária e Juvenal ficaram muito amigos. Ela era uma minhoca sem abrigo que arrastava um pequeno saco, e ele um passarinho que voava sozinho sem um bando que o acolhesse. Os dois conheciam e apreciavam o gosto das folhas mais tenras e raras e das maçãs e pêras mais suculentas. Sabiam onde encontrar as melhores bagas e sementes e como combinar os seus paladares das maneiras mais exóticas e requintadas.
Com o tesouro das pedrinhas brilhantes como o sol e com muito afinco de ambos, Cesária e Juvenal inauguraram nesse mesmo Inverno junto à arvore da maçã vermelha um restaurante vegetariano que foi um verdadeiro sucesso.
Foi assim que Cesária encontrou em Juvenal o abrigo que sempre procurara e que o restaurante dos dois bons amigos se tornou o local mais famoso da floresta das olaias.

inventando um inverno de avó

2006-11-17T11:03:00.000Z

Vou dedalando bainhas em pontos e alinhavos de sonho como gotas de chuva em sombrinhas descaradas e pasmo com os pequenos sorrisos debruados nas linhas do meu rosto reforçadas pelos muitos anos.
Olho o calendário dos dias que esvoaçam das suas casinhas quadriculadas, paralelas, e perco os olhos na imobilidade do ar, vendo o sentido da vida a desenhar-se como um horizonte cerzido num pano.
Escondo a luz de muitas auras repetidas e penso que a vida não tem idade porque as horas passam de fininho até darem fé da hora do lanche. Há uma paz na chuvinha tão miúda e pequena que desenha ribeirinhos nas vidraças, o cheiro do chá e das torradas a bailar nos azulejos e o forno com entrançados biscoitos de manteiga. Há uma história de uma casa imaginária onde é bom haver notícias de um jornal, risos entretidos de criança, com cacau, bolachinhas e doce de morango.
Há um acolhimento milenar muito próprio do Inverno, uma fome de um lar com gente e fogo quente na lareira e as cortinas nas janelas de madeira onde espreita todo o tempo conhecido. Há uma família entre as linhas dos meus dedos e desejos que se junta em ceias e serões de luzes amarelas, multiplicando os meus silêncios em músicas de Natal e gargalhadas, atropelando de gente e gatos o corredor vazio.
Vou fazendo costuras de estações e arremates de palavras unindo um futuro copiado de um passado, numa renda de avós e netos debruçados em afagos e bonecas penteadas.

"costuras de estações" foi roubado - com autorização - ao meu amigo Batista

agora com quase quarenta

2006-11-15T16:00:00.000Z

Estava eu grávida de três meses e ocultava ainda o facto a todos os colegas de trabalho para não ser bombardeada com as habituais despropositadas intimidades que uma barriga mais proeminente parece suscitar a par com as conversas de circunstância que, quando abandonam o tema da meteorologia, se tornam ainda mais irritantes - vai ver que é uma menina!, ah... a barriga redonda é sinal de rapazinho!, e outras idiotices no género bem piores que o hoje está de chuva. Mas, como o destino é matreiro, quis a providência que uma das colegas mais afoitas me brindasse em certo desses dias e logo pela manhã com a seguinte pergunta: Então ó doutora e meninos? - Aqui a resposta saiu-me pronta: Olhe, meninos é quando eu tiver quarenta anos e começar a atacar à porta dos liceus!
Anos volvidos, penitencio-me e corrijo-me, à porta dos liceus não digo mas à porta do Conservatório... Ai! Albano!!!

só que se repita

2006-11-13T14:30:00.000Z

Pois que este tempo é sinal dos glaciares desfeitos pelo calor com as praias a chamarem o Natal a banhos tardios. Mas eu que nem dou pela desgraça, pelas camisolas de gola trocadas pelas alças, com os pés na areia e a cabeça nas ondas e os braços enroscados ao centro da terra e do mundo. Nem pela luz que falta mas que não faz falta pela vela preguiçosa de curto pavio chinês que me põe a sombra no nariz. E sei lá eu se mereço mas acho que sim, e empurro a custo tanta alegria para dentro de mim, sobrando esta no sorriso rasgado e na paz com que me deito mais perto do meio, onde tudo o que quero me abraça de manso e maciamente e falanges curiosas me assaltam o dorso descoberto. Mas não juro por vergonha, só o faço no silêncio, que este Outono reinventado é por minha causa, e até a minha convicção se ri de mim, e de tamanha criancice tão despudoradamente fundamentada. O sol lá se pôs e a noite cresceu, comigo a tentar fazer arquivo na memória e a mala a guardar pequenos lembretes com os frascos de banho e a roupa usada, atabalhoada na pressa dos zips duplos que se fecham num beijo selado e casto. Pronto. O tempo passou ou ainda dura. Está quente demais sabendo que é Novembro mas que sei eu das estações ou da propriedade das coisas, digo que é meu e por minha causa porque assim divinamente parece acontecer. Está certo que assim seja como esteve errado que não fosse, porque a alegria merece tanto como a dor, ou mais, mesmo mais arrisco dizer, já que me enche desta maneira mais completa, já que me deixa sem resposta ao que mais quero. Nada. E nada mais é mesmo assim, porque é verdade. Talvez só que se repita. Definitiva e demoradamente, este tempo dos sentidos destemperados só em virtude de mim.

cito-me

2006-11-13T10:09:00.000Z

Quando se recusa uma vista de mar ou se é louco ou a felicidade mora inteira com os cinco oceanos dentro do peito.

esta bolha

2006-11-06T12:20:00.000Z

Este nosso tempo é uma bolha inventada e o meu dedo é o alfinete aguçado que a quer fazer rebentar. Sou eu que teimo numa fronteira onde a tempestade começa, ou é a ausência da dor que torna estranha esta manhã vazia? Ou é a lua redonda que não explodiu em cataclismos de enchentes e fins de mundo? Como te encaixo eu nas minhas paredes brancas ou na minha cama de um só lado? Que incómodo é este pela alegria que me afronta? Ou não quero chamar eu medo ao que é medo, ou és tu e eu que somos tudo mas que nada vemos nesta recíproca miopia da infelicidade? Ou teria havido um tempo. Ou haverá um tempo. Porque neste tempo parece estranho ser possível. E o que faço eu do meu tardio embaraço adolescente? Ou somos nós que sonhamos os mesmos sonhos e achamos estranho entretermo-nos a juntá-los? Ou é a lua que nos finta e desafia tornando esta vida numa bolha inventada e os nossos dedos em riste teimando fazê-la rebentar. Porque me escapam as palavras que te diga. Por tanto te conhecer sou igual ao que sempre te neguei. Esta bolha onde escondemos a realidade da realidade e a fantasia da fantasia. E o meu dedo procurando a dor da explosão desta trincheira que esses sulcos são-me bem mais familiares. Mas não quero esta minha mão tão vazia. Mas não acredito que toda a razão do meu tempo esteja tão serenamente pousada como uma bolha entre os meus dedos. Porque é bem mais razoável e humano não ser feliz.

o regresso

2006-11-06T10:32:00.000Z

Deste meu amigo e das suas palavras de mel à ilha dos mutuns.

fiz madeixas

2006-11-03T15:15:00.000Z

o funeral

2006-11-02T10:47:00.000Z

E a pá do coveiro não magoa ninguém no seu alarido de metal. E os solavancos do caixão só doem aos vivos. Aos que olham a terra e não o céu. Deixando escapar o abraço ampliforme do vento e o anúncio da última corrida nas salvas de tiros. Prolongamos a dor dos que partem, recusamos-lhes um sorriso de cumplicidade, e a cor branca nos trajes anunciando a paz. Depois cai a chuva. Molha os corpos. Os vivos e os mortos. Abrem-se os chapéus e fecham-se os caixões. E a pá do coveiro não magoa ninguém no seu alarido de metal apressado. Pela chuva. O coveiro molhado. E o defunto húmido estremece no seu leito pesado. Descansa. Descansa em paz. Recusamos essa paz e um sorriso cúmplice. Basta olhar o céu na direcção das bátegas. E abrir os dentes. E sorrir. Sentir o abraço ampliforme do vento como se ouvem as salvas de tiros. A última corrida. A da morte. Vai. Descansa em paz. Depois fugir dali como quem foge da morte. E à morte não se foge nem interessa fugir. Ela que anda desgostosa por lhe recusarmos um sorriso, um sorriso cúmplice, a ela e aos que ela de bom grado acolhe na sua paz. A paz da última corrida quando já não há mais a correr. E nós com as lágrimas, o egoísmo e a saudade. Sem sentirmos o abraço ampliforme do vento. Como sentimos as salvas dos tiros e o alarido de metal da pá do coveiro já tão molhado. Pela chuva. E o caixão húmido a par com a terra para ali fica. O coveiro solitário. Indiferente. Como se sentisse o abraço dos mortos na curva do vento. Sem sorrir nem nada. E os sapatos a deixarem pegadas fugitivas. Ao portão e à morte. Como se interessasse fugir à morte. À morte não se foge. Nem ao abraço ampliforme do vento e dos mortos, nem à cumplicidade de um sorriso que esbarra na foice da ceifeira desgostosa. E nós com as lágrimas, o egoísmo e a saudade. Descansa em paz. Descansa em paz. E nós recusando o branco e o sorriso na direcção das bátegas. O alarido de metal. E os passos fugitivos magoados, egoístas, ao portão, ao coveiro, à morte.

volta e meia

2006-10-24T11:19:00.000+01:00

Volta e meia e fico-me na meia volta. Meia volta volver. Vale mais a meia volta que uma volta inteira. E eu lá quero volver? Onde volto quando meia volta, volta e meia dou uma volta completa? Fiz um ponto no chão e por mais voltas que me dê, o meu corpo é um compasso. Ou o meu ponto é o Universo, ou é tão elástico, ou o meu pé é o apoio, ou é o centro, ou estas voltas faço-as eu por dentro e nunca as chego portanto a fazer? Ou é o meu ponto que gira, que me segue, que se me prende ao pé? Ou é o Universo que não muda, que é estático por mais voltas e meias voltas que se lhe dê? É que regresso ao mesmo ponto ainda que não lhe queira volver, se é que parto de onde chego, se é que chego se não parto, se é que mudo por fora ou por dentro, se é que faço, ou não chego nunca a fazer. Vai na volta e vai-se a ver que é tudo circular, que tudo gira ao mesmo tempo, que o ponto anula o pé e o vento é a ilusão de que existe movimento.

stabat mater

2006-10-23T16:06:00.000+01:00

- Quem toca o sétimo céu jamais deveria descer à terra!
Mas ainda me lembro das nuvens e dos quase desmaios. Do diafragma contraído e das notas. Aquela nota. Um fá com asas. Fac me plagis... E a voz que me saía e inundava para lá da casa e da rua. As ressonâncias no palato e no nariz. Era minha e não era porque era maior.
- Que morbidez é essa de pisar a lama?
Olho para mim e não sei responder. Pergolesi e as belíssimas áreas de contralto. O peito que se abria, o corpo expelindo o ar e a música a latejar-me nas têmporas. Reduzia-se o mundo a uma nota, essa que tinha asas e me fazia voar com ela.
- E esses grilhões nos pés?
São meus. Eram meus? Magoaram-me os tornozelos. Esses éteres celestiais de que me fala e que já não sei respirar. Ah, porque quando os ouço nem ouso comover-me. Os pés pesados que me puxam ao solo e as lágrimas que me denunciam. Tudo se reduziu à indiferença que disfarça o mais reles dos medos. Agora luto por outro céu e já venci quase todas as insignificâncias. Ainda musico palavras para vencer a mudez.
- Quem tem asas não as perde.
Há um território pardo em que não se é anjo nem mortal. Onde o ódio se levanta como a poeira tingindo-nos a face de cinzento. Depois, deixa de nos atingir e perdemos a vergonha e lavamos a cara e reconquistamos uma certa leveza, não digo que no ponto em que a deixámos. A firmeza destes músculos que empurram a voz não me deixam mentir. Houve um tempo em que voei. Fac me plagis... vulneraris, vulneraris, cruce hoc...
Atiro para o alto o que sou e liberto-me porque aprendi a dar. Aposto e dou. Nesta dádiva mora um outro Stabat Mater, belo e também musical.
- É essa a sua partitura.
Há notas que têm asas e esse fá, fár-me-á sempre voar.

a cavalo dado...

2006-10-19T10:28:00.000+01:00

O Alberto é um cavalo de peluche que está há três noites e dois dias lá em casa. Segue-me para todo o lado mas não gosta de mim. Isto é o que me é afiançado pela tradutora intérprete dos seus relinchos. Na primeira das noites foi cuidadosamente sentado dentro de uma caixa de plástico na bancada da cozinha, devidamente instruído pela sua mestre para não me deixar fazer sopa para o jantar. Pelo sim pelo não, não fiz a sopa. Afinal era o primeiro dia do Alberto entre nós.
Ontem, devido à greve dos professores, levantou-se mais tarde e seguiu a sua treinadora até ao ATL. Veio de lá com um fio da boca puxado e com indicações expressas de ser entregue à avó para que tratasse dele. No final do dia acompanhou-nos ao veterinário para a vacina de um dos gatos e foi deitado sobre a marquesa. Aí a coisa complicou-se. Não foi fácil para a veterinária vacinar o gato e vacinar o Alberto. Ao que parece não está muito habituada a tratar de cavalos e lá teve que se explicar, porque há veterinários que se dedicam mais aos cães e aos gatos e outros, mais rurais, que tratam de animais de maior porte. Mas o Alberto não é muito grande - insistia a rapariga. Bem, lá se vacinou o cavalo e felizmente também o gato que era para isso que eu lá tinha ido. Paguei a conta e nem verifiquei quantos tratamentos estavam debitados. Regressámos todos a casa. Eles os três lá trás e eu a pensar que por este andar o melhor será comprar uma carrinha de caixa aberta.
Seja como for, a coisa lá amainou e eu até que me consegui deitar bastante cedo. Menos mal, porque assim aguentei melhor a visita das cinco e meia da manhã. Entraram-me pela porta do quarto a dentro, a equitadora e seu cavalo, um coelho já velho e puído, mas ainda assim bem conservado para os seus trinta e três anos de idade, e dois gatos. Parece que o cavalo tinha feito xixi na cama. Abancaram todos para dormir o que sobrava da noite, perfeitamente alheios ao facto de a cama ser minha e de eu mal caber nela. Ao menos, há que convir, estão todos vacinados. A propósito alguém sabe onde posso comprar feno?